El Sótano de las Quimeras

Panteón de San Fernando

2011-07-29T18:46:00.001-05:00

El pasado miércoles 27 de julio como parte de las actividades llevadas a cabo por la Secretaría de Cultura del Distrito Federal en su programa "Noche de Museos", hubo visitas nocturnas en el panteón de San Fernando; y a mí que no me gusta visitar camposantos, se me movió la gana y cuando me di cuenta ya estaba ahí tomando decenas de fotos para compartir con los inexistentes visitantes de este Sótano.

Antes que nada, debemos saber que dicho panteón es uno de los más antiguos dentro de la Ciudad de México, funcionó entre 1832 y 1871, en dicho recinto se enterraron los restos de diversas personalidades del siglo XIX, entre los que destacan Benito Juárez, Miguel Miramón, Anastacio Bustamante y Santiago Xicotencatl entre muchos otros.

¿Quieres saber más? Pícale aquí

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Esta lápida llama poderosamente la atención porque la susodicha jamás pisó suelo mexicano y murió en Francia (Wikipedia)

¡Vaya admiradores!

Continua tras el salto

"A la lúgubre luz que difundía

de la discordia la funesta tea,

vió de su patria los acerbos males,

murió... su padres lloran a porfía,

mas los consuela que su muerte sea

un tránsito a los reinos celestiales."

¡Shhhh! (Una de mis favoritas)

"La tierra tocó apenas con su planta,
y viendo las espinas de este suelo,
cual candida palo se levanta,
para unirse al creador allá en el cielo"

"Al entrar en las puertas de la vida
El mundo le espantó
Mas al verle Dios su alma afijida
Al cielo le llamó"

"Como temprana flor que agosta el hielo
murió la que era nuestro dulce encanto
cual angel puro remontó su vuelo
ala mansión divina del Dios santo."

Algunos apellidos un tanto raros

"Fuiste el ornato de mi triste vida
mi consuelo en mi llanto y desventura,
y la palabra de tu boca oida
mi pena mitigaba y mi amargura.
Mas hoy en vano mi alma dolorida
consuelo buscará ya a su tristura:
mas tu le pedirás al Dios piadoso
Por tus hijos y amante esposo."

"Brotó el capullo y derramó en el suelo
su dulce miel y su divino encanto;
mas antes de ser murió, el llanto
legó a su padres y su aroma al cielo."

Creo que la visita despertó a uno de los inquilinos de tan lujosa pensión

Esos ojos me dan miedo

"Angel de caridad, fe y esperanza
vuelve al seno de Dios que ahí te espera
un porvenir de eterna bien andanza
en galardón de tu virtud severa
vuelve que sólo la virtud alcanza
al terminar la mundanal carrera
un sitio entre los ángeles del cielo
un recuerdo gratísimo en el suelo."

"Juzgola Dios indigna de este suelo
la hizo angel de su hermoso cielo"

Los museos de Metaxiphos - Salvador Elizondo

2011-07-20T13:38:00.001-05:00

Es bien sabido –y el testimonio de Paul Valéry lo confirma en la más elaborada de sus Histoires brisées– que nadie se ha aventurado más de unas cuantas leguas a lo largo de ese brazo de arena finísimo que se extiende hacia el sur desde la isla de Xiphos y que se supone o bien que no termina nunca o que se ensancha y se convierte en otra isla o casi isla que la conseja o la leyenda nombran Metaxiphos. De hecho la existencia conjetural de esta península remotísima ha dado lugar al más desaforado tráfico de leyendas que los xipheños, astutos comerciantes, tratan de capitalizar. Las agencias de viajes ofrecen visitas guiadas a Metaxiphos, pero los propios turistas deciden o imploran, después de algunas horas de viaje, volver a Xiphos. Abundan los testimonios falsos que bajo todas las formas literarias conocidas se contradicen radicalmente entre ellos y por lo tanto no son dignos de confianza, así que escojo entre las que han llegado a mis manos la única que tiene la descarada pretensión de ser una publicación oficial, printed and made in Metaxiphos; su distribución, dice, es gratuita. Se trata de una Guía de los museos de Metaxiphos. En una breve introducción firmada por el Cuidador General de los Museos se nos informa que en Metaxiphos no hay nada, solamente museos. Luego vienen sumariamente descritas las colecciones, ahorrando al visitante o al lector las enervantes enumeraciones o las referencias eruditas incomprensibles al turista sensuel moyen.

Resumo y compendio a continuación la descripción de las principales colecciones.

El folleto comienza con la descripción del Museo Analógico. No dice cuándo fue fundado ni por quién. En él se exhibe una rica colección de cosas ficticias, objetos artificiales, obras apócrifas, documentos falsos, imitaciones tan perfectas que es imposible distinguirlas de sus modelos más que por la discriminación y la diferenciación minuciosa de su materia, su forma y su función que entre ellas están trastocadas y confundidas. El diorama llamado “Guillermo Tell” nos muestra una flecha y una manzana; la flecha es de la materia frutal de la manzana y ésta es de hierro, madera y plumas. Asimismo se conservan allí algunos objetos –no muchos– que a pesar de ser ficticios no difieren de los originales no en la forma ni en la función ni en la materia y algunos –pocos pero muy interesantes– en que estas cualidades son sometidas a sutilísimas combinaciones. Hay también muestras de objetos idénticos de forma y función pero de materia diferente: un par de hachas, una de hierro y otra de corcho que no difieren una de la otra ni siquiera por el peso.

En el Museo Poético-Filosófico se guardan las concreciones sensibles de las imágenes, nociones o figuras abstractas. El bibelot abolido, el binomio de Newton y la estatua de Condillac, son según la Guía, las piezas más notables que guarda este museo. Esta última es la materialización animada de todas las operaciones de los sentidos, lo que da por resultado una figura constantemente cambiante y movediza que al mismo tiempo que se transforma y se agita va describiendo en la lengua de los mathematikoi la realidad del mundo según los estímulos que se generan en un teclado como el de un piano. La estatua de Condillac interpreta, por así decirlo, la danza de las sensaciones puras, sin sujeto que las experimente.

El más grande de los museos de Metaxiphos es el Museo de la Realidad. Sus vastísimas colecciones están compuestas únicamente de objetos que no tienen ningún interés, objetos sin importancia y sin sentido, cosas cualesquiera. Los objetos que allí se exhiben no carecen de cualidades sensibles y hay una gran variedad de ellos, pero ni sus cualidades ni sus cantidades son suficientes para despertar el interés del visitante. Si ocurriera que algunos de esos objetos inanes despertara el interés de alguien cualquiera, entonces sería inmediatamente trasladado al museo que le corresponde. Supongamos que una manzana cualquiera sugiere al visitante la idea de que los cuerpos se atraen en razón directamente proporcional al producto de sus masas e inversamente al cuadrado de la distancia que los separa, entonces esa manzana es exhibida en el Museo Poético-Filosófico con el nombre de “La manzana de Newton”.

Hay también el Museo de las Cosas Pías. No encontraría el visitante en el de la Realidad ninguna de las cosas que se guardan en éste, aunque la mayor parte proviene directamente de la naturaleza. Ellas se distinguen en la realidad por la propiedad que tienen de no ser fácilmente distinguibles: las cosas de forma y accidentes difusos e imprecisos las cosas moteadas, jaspeadas y pintas; guijarros, plumajes, conchas, huevos, pelambres, así como pinturas de Seurat y de Vuillard. Hay una espléndida colección taxidérmica con todos los animales de pelambre tabí, desde el rocín de don Quijote hasta el gato de Cheshire.

Sin duda uno de los museos más interesantes de Metaxiphos sería el Museo Idumeo. Se conservan allí vestigios y huellas de seres y cosas anteriores a nuestro mundo: instrumentos inexplicables, ostraka decorados con grecas rojas, pequeños fósiles incunables. La antigüedad de estos objetos es tanta que su puro contacto directo es letal. Se exhiben, no sin provocar una sensación dolorosa e inquietante al espectador, en vitrinas selladas.

Otro, el Museo Técnico, guarda especímenes mecánicos y gestuales de técnicas puras. Se exhiben allí complicadísimas máquinas y aparatos que no sirven para nada o cuya función nadie conoce. Algunas de ellas son puestas en marcha en días fijos. (Consultar en la administración el programa mensual). Otra sección contiene los dioramas que ilustran diversas técnicas manuales y corporales que no tienen sentido ni utilidad alguna: la tauromaquia sin toro, la cirugía sin paciente, el shadow-boxing, el ajedrez contra sí mismo y una vasta colección de técnicas antiguas para la resucitación de los muertos, algunas de ellas a cual más pintorescas.

El Museo en Sí viene a ser como el arquetipo último de todos los museos. De hecho es un museo de sí mismo o un museo que tiene por objeto mostrarse tal cual. Todos los muros, el plafón y el piso son de espejo. Por lo demás, está vacío. El visitante se convierte en el objeto expuesto, un objeto que se muestra y se contempla a sí mismo en calidad de pieza e museo.

El recinto llamado Mnemothreptos alberga tres colecciones: una, muy extensa y heterogénea, de cosas olvidadas; otra pequeña, pero muy selecta de cosas inolvidables. Los ejemplares de estas dos colecciones no tienen materia y parecen estas apenas como sugeridos. No se manifiestan sensiblemente con toda precisión más que cuando recordamos las primeras o cuando olvidamos las segundas. La tercera sección –muy interesante– contiene el Diorama Sinóptico que exhibe una exquisita colección de cosas inolvidables ya olvidadas.

Saliendo del Mnemothreptos a mano derecha se extiende el pequeño Arborium en el que se conservan algunos ejemplares particularmente notables por la propiedad que tienen de producir en quien se pone a su sombra la sensación de estar en otra parte, de estar en el lugar de origen de cada árbol. Así, hay una higuera en cuya fronda el visitante se siente estar en la India y puede oír, en el frotamiento de sus hojas, correr las aguas del Ganges.

En seguida del Arborium hay otro museo, no muy grande. Es el Museo de lo Imposible. En él se conserva la realización o la demostración de cosas y operaciones imposibles: la trisección del ángulo por procedimientos geométricos, la acción a distancia, la creación ex nihilo, la escritura inmediata, el mind reading y la fórmula para determinar los números primos. En todos los casos se trata de simulacros y conjuros que hacen que esas operaciones sean posibles, pero sólo aparentemente. Fuera del museo es imposible aplicar los procedimientos que se demuestran en su interior, como si las leyes que los determinan y los rigen no tuvieran ninguna validez fuera de él. Un reloj dotado de movimiento perpetuo da puntualmente la hora.

El Museo Heteróclito exhibe las piezas excedentes de los demás museos de Metaxiphos menos el de la Historia, pero sin orden alguno. La ausencia de clasificación y rotulación de los objetos hace que se nos revelen sorpresivamente por sus cualidades esenciales más que por su ordenamiento dentro de un conjunto discreto o por su mero nombre. Este museo debe visitarse al final con objeto de poder re-conocer los objetos más característicos. Las muestras ilustran el principio de desclasificación de las cosas que aquí se exhiben tal que en sí mismas la eternidad al fin las transforma.

Cabe mencionar por último el que seguramente es el más interesante de Metaxiphos: el Museo de la Historia, un pequeño edificio dispuesto en forma de anfiteatro cubierto en el que sólo se conserva el cronostatoscopio o “cámara de Moriarty” que sirve para condensar la luz que regresa…

Sobre el autor

Joyas de la lengua 109

2011-07-20T10:40:00.000-05:00

"Blancamieto"

blanqueamiento.

1. m. blanqueo.

Fuente

Joyas de la lengua 108

2011-07-20T10:32:00.000-05:00

bautizo.

1. m. Acción de bautizar.

2. m. Fiesta con que esta se solemniza.

Fuente

Cita 505

2011-07-20T10:19:00.001-05:00

"La conmiseración con los animales está íntimamente ligada con la bondad de carácter, de tal suerte que se puede afirmar seguro que quien es cruel con los animales, no puede ser buena persona. Una compasión por todos los seres vivos es la prueba más firme y segura de la conducta moral."

Arthur Schopenhauer (1788 - 1860) Filósofo alemán.

Tratado IV (apócrifo) del Lazarillo de Tormes

2011-07-02T00:03:00.003-05:00

(Presiona el signo de más para hacer la letra más grande)

Fernando Delgadillo en concierto 20-05-11 Ciudad Universitaria

2011-06-08T14:18:00.000-05:00

El pasado 20 de mayo este quimérico individuo tuvo la suerte de presenciar un concierto de Fernando Delgadillo en "las islas" de Ciudad Universitaria y, como siempre pienso en ustedes, queridos (dos) lectores, les traje este par de videitos:

¡Ay, amor¡

Llamadas anónimas

Sé que se ven borrosos los videos, pero es lo más que se puede lograr con una camarita como la mia, lo siento. Eso es todo por el momento; sin embargo, si hay chance, más adelante les traeré unos "emepetreces" que grabé del concierto.

Estados Unidos ¿tierra de libertades?

2011-06-08T13:42:00.000-05:00

Estados Unidos siempre se ha jactado de ser un país donde sus ciudadanos gozan de plena libertad de expresión y pensamiento, pero ¿arrestar a la gente por bailar y besar a sus novias en el monumento a Jefferson?

¿Qué opinas?

Un minuto por NO + SANGRE

2011-06-08T00:18:00.009-05:00

Decenas de intelectuales, periodistas, artistas, luchadores sociales, defensores de los Derechos Homanos y personas de la sociedad civil, se dieron cita este 6 de junio en el Museo de la Ciudad de México para protestar contra la violencia exacervada que se vive en nuestro país desde que FElipe CALderón usurpó la presidencia de la República. Entre las consignas más escuchadas fueron la exigencia de que Calderón sea llevado a juicio por crímenes de lesa humanidad y que Genaro García Luna debe renunciar.

A continuación les presento algunos fragmentos en video de lo vertido en el evento Un minuto por NO + SANGRE:

Nota: hay algunos nombres que se me pasaron, si alguno los sabe ¿podría ser tan amable de proporcionármelos? Gracias.

Epigmenio Ibarra

Lydia Cacho

Pedro Miguel

Lorenzo Meyer

Continua tras el salto

John Ackerman

Ofelia Medina

Elena Poniatowska

Ricardo Rocha

Jesusa Rodríguez

Astrid Hadad

Antonio Helguera

Irma Sandoval

Sanjuana Martínez

Jaime Avilés

Comunidad Lesbico - Gay

Blanca Salces

Carlos Pellicer

Monero Manrique

Ofelia Medina y el "Mastuerzo"

Marisela Reyes Salazar

Jorge Zárate

Francisco Barrios el "Mastuerzo"

Este performance me encantó, desgraciadamente me apendejé y no pude grabarlo completo. El cartel dice "40 mil muertos igual a 28 días de silencio continuo. NO MÁS SILENCIOS." La cinta adehesiva con que se cubre la boca tiene los nombres de varias de las personas asesinadas en la guerra estúpida de FElipe CALderon.

Gral. Francisco Gallardo

Joaquín Cosío "El Cochiloco"

Dolores Heredia

Rafael Barajas "El Fisgón" (Clausura)

Eso es todo. Disculpen mi parkinson, pero sin tripié y con una cámara casera se hace lo que se puede.
Gracias por visitar el blog.

NO MÁS SANGRE

Respuesta de México a comercial de Coca - Cola

2011-05-03T19:21:00.001-05:00

El presente video es recomendación de mi gran amiga @DeyUriostegui (Twetter), lo bajé de Youtube antes de que lo censuren, pero si gustan verlo desde allá aquí está el enlace

Compártelo con tus amigos ;)

Joyas de la lengua 107

2011-04-12T23:42:00.000-05:00

(Da clic sobre la imagen para verla más grande)

merecer.

(Del lat. vulg. *merescĕre).

1. tr. Dicho de una persona: Hacerse digna de premio o de castigo.

Fuente

Presente del Indicativo: merezco

Fuente

Allá te espero...

2011-04-10T23:26:00.001-05:00

(Da clic en la imagen para verla más grande)

Paneteón de Dolores. Ciudad de México 06/04/11

Según yo, a la derecha, sobre los árboles, se ve una calavera que está mirando hacia acá, pero dice mi hermano que él no ve nada ¿ustedes ven algo?

Antes de que nos olviden - Caifanes (Desconectado)

2011-04-10T23:07:00.001-05:00

Ayer los Caifanes se volvieron a reunir, hoy lo celebro con este video:

Nadie los olvidó, porque hicieron historia.

Reforma Laboral Ilustrada

2011-04-10T22:43:00.000-05:00

(Da clic en la imagen para verla más grande)

Cortesía de: http://www.monerohernandez.com

Don Benito Juárez..., el señor de la tiendita

2011-04-09T13:22:00.000-05:00

En tuiter, la usuario @Taller2006 tuiteó la siguiente fotografía:

(Da clic sobre la imagen para verla más grande)

Capilla de los panaderos

2011-04-07T20:09:00.000-05:00

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Panteón de Dolores, lote de panaderos. Ciudad de México. 06/04/11

Cita 504

2011-04-07T20:03:00.001-05:00

"Si yo encuentro un solo taurino que se ofrezca de voluntario a que lo piquen, le claven tres pares de banderillas y después le atraviesen con una espada y le gusta, cambio mi forma de pensar ."

Álvaro Munera Builes (1965 - ) Ex-torero y animalista colombiano.

Sin título (se aceptan sugerencias)

2011-04-07T20:00:00.001-05:00

(Da clic sobre la imagen para verla más grande)

Panteón de Dolores, sección de los niños. Ciudad de México. 06/04/11

analízaME

2011-04-07T18:07:00.000-05:00

(Da clic en la imagen para verla más grande)

Cortesía de: http://www.monerohernandez.com

La viuda

2011-04-06T22:19:00.000-05:00

(Da clic en la imagen para verla más grande)

Panteón de Dolores. Ciudad de México 06/04/2011

Pues sí, quimeras, otra vez me fuí a "panteonear" al camposanto de Dolores. En breve publicaré más, espero les gusten.

Carta abierta a políticos y criminales

2011-04-04T15:18:00.000-05:00

Javier Sicilia

MÉXICO, DF., 3 de abril (Proceso)

El brutal asesinato de mi hijo Juan Francisco, de Julio César Romero Jaime, de Luis Antonio Romero Jaime y de Gabriel Anejo Escalera, se suma a los de tantos otros muchachos y muchachas que han sido igualmente asesinados a lo largo y ancho del país a causa no sólo de la guerra desatada por el gobierno de Calderón contra el crimen organizado, sino del pudrimiento del corazón que se ha apoderado de la mal llamada clase política y de la clase criminal, que ha roto sus códigos de honor.

No quiero, en esta carta, hablarles de las virtudes de mi hijo, que eran inmensas, ni de las de los otros muchachos que vi florecer a su lado, estudiando, jugando, amando, creciendo, para servir, como tantos otros muchachos, a este país que ustedes han desgarrado. Hablar de ello no serviría más que para conmover lo que ya de por sí conmueve el corazón de la ciudadanía hasta la indignación. No quiero tampoco hablar del dolor de mi familia y de la familia de cada uno de los muchachos destruidos. Para ese dolor no hay palabras –sólo la poesía puede acercarse un poco a él, y ustedes no saben de poesía–. Lo que hoy quiero decirles desde esas vidas mutiladas, desde ese dolor que carece de nombre porque es fruto de lo que no pertenece a la naturaleza –la muerte de un hijo es siempre antinatural y por ello carece de nombre: entonces no se es huérfano ni viudo, se es simple y dolorosamente nada–, desde esas vidas mutiladas, repito, desde ese sufrimiento, desde la indignación que esas muertes han provocado, es simplemente que estamos hasta la madre.

Estamos hasta la madre de ustedes, políticos –y cuando digo políticos no me refiero a ninguno en particular, sino a una buena parte de ustedes, incluyendo a quienes componen los partidos–, porque en sus luchas por el poder han desgarrado el tejido de la nación, porque en medio de esta guerra mal planteada, mal hecha, mal dirigida, de esta guerra que ha puesto al país en estado de emergencia, han sido incapaces –a causa de sus mezquindades, de sus pugnas, de su miserable grilla, de su lucha por el poder– de crear los consensos que la nación necesita para encontrar la unidad sin la cual este país no tendrá salida; estamos hasta la madre, porque la corrupción de las instituciones judiciales genera la complicidad con el crimen y la impunidad para cometerlo; porque, en medio de esa corrupción que muestra el fracaso del Estado, cada ciudadano de este país ha sido reducido a lo que el filósofo Giorgio Agamben llamó, con palabra griega, zoe: la vida no protegida, la vida de un animal, de un ser que puede ser violentado, secuestrado, vejado y asesinado impunemente; estamos hasta la madre porque sólo tienen imaginación para la violencia, para las armas, para el insulto y, con ello, un profundo desprecio por la educación, la cultura y las oportunidades de trabajo honrado y bueno, que es lo que hace a las buenas naciones; estamos hasta la madre porque esa corta imaginación está permitiendo que nuestros muchachos, nuestros hijos, no sólo sean asesinados sino, después, criminalizados, vueltos falsamente culpables para satisfacer el ánimo de esa imaginación; estamos hasta la madre porque otra parte de nuestros muchachos, a causa de la ausencia de un buen plan de gobierno, no tienen oportunidades para educarse, para encontrar un trabajo digno y, arrojados a las periferias, son posibles reclutas para el crimen organizado y la violencia; estamos hasta la madre porque a causa de todo ello la ciudadanía ha perdido confianza en sus gobernantes, en sus policías, en su Ejército, y tiene miedo y dolor; estamos hasta la madre porque lo único que les importa, además de un poder impotente que sólo sirve para administrar la desgracia, es el dinero, el fomento de la competencia, de su pinche “competitividad” y del consumo desmesurado, que son otros nombres de la violencia.

De ustedes, criminales, estamos hasta la madre, de su violencia, de su pérdida de honorabilidad, de su crueldad, de su sinsentido.

Antiguamente ustedes tenían códigos de honor. No eran tan crueles en sus ajustes de cuentas y no tocaban ni a los ciudadanos ni a sus familias. Ahora ya no distinguen. Su violencia ya no puede ser nombrada porque ni siquiera, como el dolor y el sufrimiento que provocan, tiene un nombre y un sentido. Han perdido incluso la dignidad para matar. Se han vuelto cobardes como los miserables Sonderkommandos nazis que asesinaban sin ningún sentido de lo humano a niños, muchachos, muchachas, mujeres, hombres y ancianos, es decir, inocentes. Estamos hasta la madre porque su violencia se ha vuelto infrahumana, no animal –los animales no hacen lo que ustedes hacen–, sino subhumana, demoniaca, imbécil. Estamos hasta la madre porque en su afán de poder y de enriquecimiento humillan a nuestros hijos y los destrozan y producen miedo y espanto.

Ustedes, “señores” políticos, y ustedes, “señores” criminales –lo entrecomillo porque ese epíteto se otorga sólo a la gente honorable–, están con sus omisiones, sus pleitos y sus actos envileciendo a la nación. La muerte de mi hijo Juan Francisco ha levantado la solidaridad y el grito de indignación –que mi familia y yo agradecemos desde el fondo de nuestros corazones– de la ciudadanía y de los medios. Esa indignación vuelve de nuevo a poner ante nuestros oídos esa acertadísima frase que Martí dirigió a los gobernantes: “Si no pueden, renuncien”. Al volverla a poner ante nuestros oídos –después de los miles de cadáveres anónimos y no anónimos que llevamos a nuestras espaldas, es decir, de tantos inocentes asesinados y envilecidos–, esa frase debe ir acompañada de grandes movilizaciones ciudadanas que los obliguen, en estos momentos de emergencia nacional, a unirse para crear una agenda que unifique a la nación y cree un estado de gobernabilidad real. Las redes ciudadanas de Morelos están convocando a una marcha nacional el miércoles 6 de abril que saldrá a las 5:00 PM del monumento de la Paloma de la Paz para llegar hasta el Palacio de Gobierno, exigiendo justicia y paz. Si los ciudadanos no nos unimos a ella y la reproducimos constantemente en todas las ciudades, en todos los municipios o delegaciones del país, si no somos capaces de eso para obligarlos a ustedes, “señores” políticos, a gobernar con justicia y dignidad, y a ustedes, “señores” criminales, a retornar a sus códigos de honor y a limitar su salvajismo, la espiral de violencia que han generando nos llevará a un camino de horror sin retorno. Si ustedes, “señores” políticos, no gobiernan bien y no toman en serio que vivimos un estado de emergencia nacional que requiere su unidad, y ustedes, “señores” criminales, no limitan sus acciones, terminarán por triunfar y tener el poder, pero gobernarán o reinarán sobre un montón de osarios y de seres amedrentados y destruidos en su alma. Un sueño que ninguno de nosotros les envidia.

No hay vida, escribía Albert Camus, sin persuasión y sin paz, y la historia del México de hoy sólo conoce la intimidación, el sufrimiento, la desconfianza y el temor de que un día otro hijo o hija de alguna otra familia sea envilecido y masacrado, sólo conoce que lo que ustedes nos piden es que la muerte, como ya está sucediendo hoy, se convierta en un asunto de estadística y de administración al que todos debemos acostumbrarnos.

Porque no queremos eso, el próximo miércoles saldremos a la calle; porque no queremos un muchacho más, un hijo nuestro, asesinado, las redes ciudadanas de Morelos están convocando a una unidad nacional ciudadana que debemos mantener viva para romper el miedo y el aislamiento que la incapacidad de ustedes, “señores” políticos, y la crueldad de ustedes, “señores” criminales, nos quieren meter en el cuerpo y en el alma.

Recuerdo, en este sentido, unos versos de Bertolt Brecht cuando el horror del nazismo, es decir, el horror de la instalación del crimen en la vida cotidiana de una nación, se anunciaba: “Un día vinieron por los negros y no dije nada; otro día vinieron por los judíos y no dije nada; un día llegaron por mí (o por un hijo mío) y no tuve nada que decir”. Hoy, después de tantos crímenes soportados, cuando el cuerpo destrozado de mi hijo y de sus amigos ha hecho movilizarse de nuevo a la ciudadanía y a los medios, debemos hablar con nuestros cuerpos, con nuestro caminar, con nuestro grito de indignación para que los versos de Brecht no se hagan una realidad en nuestro país.

Además opino que hay que devolverle la dignidad a esta nación.

Esta carta se publica en la edición 1976 de la revista Proceso, ya en circulación.

Desde Condesa

2011-03-30T01:17:00.000-06:00

(Da clic en la imagen para verla más grande)

La torre Latinoamericana vista desde el Callejón de la Condesa, Centro Histórico de la Ciudad de México. Marzo 2011.

Cita 503

2011-03-29T23:37:00.002-06:00

“Es preciso estar mentalmente enfermo o ser el lógico engendro de una ignorancia tenebrosa para disfrutar de la crueldad con los animales, pero utilizar el instrumento de la retórica para que ésta perdure, convertida en un derecho humano, es el acto demoníaco por excelencia”

Álvaro Munera Builes (1965 - ) Ex-torero y animalista colombiano.

Wrong Hole - DJ Lubel, Taryn Southern y Scott Baio

2011-03-29T23:30:00.001-06:00

El presente video es escatológico, procaz, hilarante y rompetabúes, así que si no eres de mente abierta y los prejucios te agobian mejor pasa de largo.

Se advierte que los comentarios ofensivos y vulgares no serán publicados.

Gracias.

Joyas de la lengua 106

2011-03-27T23:00:00.000-06:00

(Da clic sobre la imagen para verla más grande)

"devido"

deber.
(Del lat. debēre).

5. tr. Tener por causa, ser consecuencia de.

Fuente

Tres cuentos tres

2011-03-26T00:52:00.002-06:00

Aquí van tres cuentitos del administrador de este Sótano, a ver qué les parecen:

(Da clic sobre las imágenes paras verlas más grandes)

El palacio de Bellas Artes se tiñe de rojo

2011-03-25T23:50:00.000-06:00

(Da clic sobre la imagen para ver más grande)

No sé desde cuando ni por qué, pero así es como luce el coloso de marmol en estas noches de primavera, me hace imaginar que estoy ante el Pandemónium.

Big Bang Big Boom - The new wall

2011-03-24T19:39:00.001-06:00

El tal Blu vuelve a las andadas con esta animación cuadro por cuadro que dejará boquiabierto a cuantos la vean:

BIG BANG BIG BOOM - the new wall-painted animation by BLU from blu on Vimeo.

Si te gustó la animación, por acá puedes ver otra.

No más sangre - Vagón del metro

2011-03-14T23:45:00.002-06:00

Joyas de la lengua 105

2011-03-14T23:41:00.000-06:00

(Da clic sobre la imagen para verla más grande)

"Precentarse"

presentar.

(Del lat. praesentāre).

1. tr. Hacer manifestación de algo, ponerlo en la presencia de alguien. U. t. c. prnl.

Fuente

Como dicen que soy una ignorante - Pita amor

2011-03-11T22:12:00.002-06:00

Como dicen que soy una ignorante
todo el mundo comenta sin respeto
que sin duda ha de haber algún sujeto
que pone mi pensar en consonante.

Debe de ser un tipo desbordante
ya que todo produce, hasta el soneto
por eso con mis libros lanzo un reto
"burla burlando, van los tres delante"*

Yo sólo pido que él siga cantando
para mi fama y personal provecho
en tanto que yo vivo disfrutando

de su talento sin ningún derecho
¡Y ojalá no se canse, sino cuando
toda una biblioteca me haya hecho!

Sobre la autora

*Claro tributo a Lope de Vega

Esto es amor - Lope de Vega

2011-03-11T21:42:00.001-06:00

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
aspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien, centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor suave,
olvidar el provecho, amar el daño

creer que un cielo en un infierno cabe
dar la vida y el alma a un desengaño,
Esto es Amor; quien lo probó, lo sabe.

Sobre el autor

A ellas en su día:

2011-03-08T09:43:00.000-06:00

Pura Risa y Diversión

2011-03-07T21:29:00.000-06:00

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Cortesía de: http://www.monerohernandez.com

Clóset

2011-03-05T23:12:00.000-06:00

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Más monos del Maestros Patricio por acá

Chopin, Vals Op. 62 #2 - Virginia Luque

2011-03-05T23:09:00.000-06:00

¡Qué bien toca esta española! He de decir que he visto a muchas mujeres tocar la guitarra, pero nunca a una que la tocara con esa maestría. Hago notar esto porque la guitarra es un instrumento predominantemente masculino.

¡Olé! =D

CocoRosie - Lemonade

2011-03-05T22:51:00.000-06:00

Hace algunas semanas Abril Albarrán, compañera de licenciatura, me recomendó escuchar a este grupo:

Creo que son muy buenas ¿Qué opinan?

Joyas de la lengua 104

2011-03-05T22:44:00.000-06:00

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"Servisio"

servicio.

(Del lat. servitĭum).

1. m. Acción y efecto de servir.

Fuente

Smooth Criminal - Stjepan Hauser y Luka Sulic (Canción original de Michael Jackson)

2011-03-03T23:00:00.000-06:00

Recomendación tuitera de Julio Hernández, columnista del diario mexicano La Jornada.

Muy buena, me gustó =D

Joyas de la lengua 103

2011-02-27T23:07:00.000-06:00

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orinar.

(Del lat. urināre).

1. intr. Expeler naturalmente la orina.

Fuente

Ciclo de conferencias: Una experiencia de investigación etnográfica en la ciudad de México

2011-02-24T15:50:00.001-06:00

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La vida es sueño 7

2011-02-24T00:00:00.000-06:00

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Diecinueve clavadas que no verás en la NBA

2011-02-21T23:46:00.001-06:00

Y yo que me alucinaba con las clavadas de Jordan...

La del sujeto que sale en el minuto 3:18 no es de este mundo. =O

La Vía Láctea sobre 4 antenas de ALMA y la Luna en el desierto de Atacama, Chile

2011-02-21T23:39:00.001-06:00

Publicada en Twitter por @el_Universo_Hoy

El nuevo comercial de Coca - cola

2011-02-20T23:01:00.002-06:00

¿Qué opinas?

Prohibido protestar

2011-02-20T21:17:00.000-06:00

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Cortesía de: http://www.monerohernandez.com

¡Qué buena finta!

2011-02-15T00:30:00.000-06:00

Sin comentarios =P

Joyas de la lengua 102

2011-02-14T21:09:00.000-06:00

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"Presio"

precio.

(Del lat. pretĭum).

1. m. Valor pecuniario en que se estima algo.

Fuente

Tarifa móvil

2011-02-14T20:54:00.000-06:00

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Más monos del Maestros Patricio por acá

Antes era peor

2011-02-14T20:50:00.001-06:00

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Cartón publicado con la venia de Alberto Montt

Aurora boreal. Parque nacional de Abisko, Suecia. 14 de febrero de 2011

2011-02-14T20:41:00.001-06:00

Publicada en Twitter por @el_Universo_Hoy

Fusión de a Quinta Sinfonía de Beethoven y el mambo N.5 de Perez Prado.

2011-02-14T20:16:00.001-06:00

En mi clase de Literatura Española de los Siglos de Oro, la maestra nos puso este video para ejemplificar la fusión de dos géneros que en apariencia son incompatibles:

Dante Alighieri dijo que cuando un género mayor se mezcla con uno menor, el primero levanta al segundo.

¡Ahhh ah, ju! =P

Comercial de AUDI transmitido durante el Super Bowl

2011-02-09T22:38:00.002-06:00

En el pasado Super Bowl, entre los pocos minutos que pude soportar dicha transmisión, pasaron un comercial que me hizo bastante gracia y lo bajé al Sótano para su consideración.

Pues no sé ustedes, pero considero que el efecto soporífero de la música de Kenny G no distingue edades, razas, ni clases sociales. zzzzzzzzz =P

Cita 502

2011-02-08T22:09:00.001-06:00

"No critico la idea detrás del cristianismo, el judaísmo o cualquier religión, sino a los profesionales que la han convertido en un negocio"

Woody Allen (1935 - ) Director, guionista, actor, músico y escritor estadounidense.

Semántica

2011-02-05T20:05:00.000-06:00

Más monos del Maestro Paricio por acá

Las drogas destruyen

2011-02-05T20:00:00.001-06:00

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Cortesía de: http://www.monerohernandez.com

Latidos caninos

2011-02-05T19:51:00.000-06:00

Cita 501

2011-02-02T20:37:00.000-06:00

"Es preciso creer en la posibilidad de la dicha para ser feliz".

León Tolstói (1828-1910) Escritor ruso.

Joyas de la lengua 101

2011-02-01T23:48:00.000-06:00

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"...los apedrearán con piedras..."

(Malleus Maleficarum, versión en pdf)

¿Se puede apedrear con otra cosa que no sean piedras?

apedrear.

1. tr. Tirar o arrojar piedras a alguien o algo.

2. tr. Matar a pedradas, género de suplicio usado antiguamente.

Fuente

Los señores del narco (presentación)

2011-02-01T23:42:00.000-06:00

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Auroras boreales en Canadá (28.01.11)

2011-01-30T18:58:00.000-06:00

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Joyas de la lengua 100

2011-01-22T23:54:00.000-06:00

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revista.

1. f. Segunda vista, o examen hecho con cuidado y diligencia.

2. f. Inspección que un jefe hace de las personas o cosas sometidas a su autoridad o a su cuidado.

3. f. Examen que se hace y publica de producciones literarias, representaciones teatrales, funciones, etc.

4. f. Formación de las tropas para que un general o jefe las inspeccione, conozca el estado de su instrucción, etc.

5. f. Publicación periódica por cuadernos, con escritos sobre varias materias, o sobre una sola especialmente.

Fuente

Joyas de la lengua 99

2011-01-22T23:49:00.000-06:00

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registro.

(Del lat. regestum, sing. de regesta, -orum).

1. m. Acción y efecto de registrar.

Fuente

Luna llena sobre el Partenón de Atenas

2011-01-19T19:20:00.000-06:00

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19 de enero de 2011

Películas en línea

2011-01-19T11:06:00.002-06:00

Presa del aburrimiento, aproximadamente hace una semana me puse a buscar películas que ver y sin la necesidad de descargar; fue entonces que dí con Sibercine (sí, con "s"), un blog que posee un gran acervo de películas para ver en línea. Si bien los filmes son lo que se suele llamar joligudenses o holywoodenses, hay una que otra película que podría gustarles, además del aliciente de que el servicio es gratuito.

Si quieres visitar Sibercine da clic aquí

Immigrant Song - Led Zeppelin

2011-01-18T22:44:00.002-06:00

Hoy me dio por acomodar mis discos y encontré una discografía de Lez Zeppelin que no recordaba tener. Puse el disco en la computadora , recorrí carpetas y canciones quedándome con la presente dando vueltas en mi cabeza toda la tarde:

La razón de traer este video y no otro es porque bien sé que hay mucha banda que le rasca a la lira y este material aporta y nada le falta para ser clínica.

Las profecias que no nostragamus

2011-01-16T22:54:00.000-06:00

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Cortesía de: http://www.monerohernandez.com

Recuerdo navideño - Truman Capote

2011-01-15T00:30:00.002-06:00

Una mañana de últimos días de noviembre. Un amanecer de invierno, hace más de veinte años. La cocina de una vieja casa espaciosa en una aldea. Constituye su rasgo principal una gran estufa negra; pero hay también una gran mesa redonda y una chimenea con dos mecedoras colocadas ante ella. Aquel día comenzaba en la chimenea el rugido invernal.

Una mujer de pelo corto y canoso está de pie ante la ventana de la cocina. Lleva zapatos de tenis y un informe suéter gris sobre un vestido de algodón veraniego. Es pequeña y vivaracha como una gallinita de bantam; pero, debido a una larga enfermedad de la infancia, sus hombros son lastimosamente gibosos. Su rostro es singular…, parecido al de Lincoln, así de áspero, curtido por el sol y el viento; pero también es delicado, de fino trazo, y sus ojos son tímidos, color de cereza.

-¡Oh, madre mía! -exclama, empañando el vidrio de las ventanas con su aliento-. ¡Llegó el tiempo de los pasteles de fruta!

La persona a quien habla soy yo. Tengo siete años; ella, sesenta y pico. Somos primos, muy distantes, y hemos vivido juntos…, bueno, desde que yo puedo recordar. Viven en la casa otras personas, parientes; y aunque tienen poder sobre nosotros, y con frecuencia nos hacen llorar, en general no advertimos mucho su existencia. Somos el mejor amigo uno de otro. Me llama Buddy, en recuerdo de un muchacho que fue antes su mejor amigo. El otro Buddy murió en 1880 y tantos, cuando ella era todavía una niña. Ahora es todavía una niña.

-Lo supe antes de levantarme -dice, alejándose de la ventana con una excitada decisión en los ojos-. ¡La campana de la Audiencia sonaba tan fría y clara! Y no había pájaros que cantasen; se habían marchado a tierras más cálidas, sí. ¡Oh, Buddy deja de tragar bizcochos y trae nuestro carrito! Ayúdame a buscar mi sombrero. Tenemos que hacer treinta pasteles.

Siempre lo mismo: llega una mañana de noviembre y mi amiga, como inaugurando oficialmente la época navideña que alboroza su imaginación y aviva las llamas de su corazón, anuncia: «¡Llegó el tiempo de los pasteles de frutas! trae nuestro carrito. Ayúdame a buscar mi sombrero».

Se encuentra el sombrero, una rueda de paja adornada con rosas de terciopelo que la intemperie ha marchitado: en otro tiempo perteneció a una parienta muy elegante. Los dos juntos empujamos nuestro carrito, un destrozado coche de niño, hacia el jardín y hacia un bosquecillo de pacanas. El carrito es mío, es decir, fue comprado para mí cuando nací. Está hecho de mimbre, bastante desbaratado, y las ruedas se bambolean como las piernas de un borracho. Pero es un servidor leal; en primavera, lo llevamos a los bosques y lo llenamos de flores, hierbas, helechos para las macetas de nuestra galería; un verano, lo cargamos con provisiones para el picnic y con cañas de azúcar para pescar, y lo empujamos hasta la orilla del arrollo; también tiene sus usos invernales: transportar leña del patio a la cocina, servir de cama tibia para Queenie, nuestra pequeña terrier anaranjada y blanca, vigorosa, que ha sobrevivido a enfermedades y a dos mordeduras de serpientes de cascabel. Ahora Queenie va trotando junto al carrito.

Tres horas más tarde estamos de regreso en la cocina con una carretada de pacanas caídas de los árboles. Nos dolía la espalda por el esfuerzo de recogerlas: era difícil encontrarlas (puesto que la cosecha principal había sido recogida sacudiendo los árboles y vendida por los propietarios de la huerta, que no éramos nosotros) entre las hojas que las ocultaban y la hierba escarchada y engañadora. ¡Craaac! Un alegre crujido y estallidos de un trueno en miniatura se oyen cuando se rompen las cáscaras y el dorado montón de dulces almendras aceitosas y marfileñas aumenta en la vasija de criolita. Queenie pide que lo dejemos probar, y de cuando en cuando mi amiga le da furtivamente un trocito, aunque insistiendo en que con ello nos privamos.
–No debemos, Buddy. Si empezamos, no parrraremos. Y apenas si alcanza con esto. Para treinta pasteles.

La cocina está oscureciéndose. El crepúsculo convierte la ventana en un espejo: nuestro reflejo se mezcla con la luna naciente mientras trabajamos junto a la chimenea al resplandor del fuego. Por último, cuando la luna ya está alta, arrojamos la última cáscara al fuego y, suspirando al unísono, la vemos encenderse. El carrito está vacío, la vasija llena hasta el borde.

Cenamos (bizcochos fríos, tocino, dulce de zarzamora) y discutimos sobre lo que haremos mañana. Mañana empieza la clase de trabajo que me gusta más: comprar. Cerezas y sidra, jengibre y vainilla, pasas y nueces y whisky, y, ¡oh, tanta harina, mantequilla, tantos huevos, especias, esencias! ¡Caramba, necesitaremos un pony para tirar del carrito hasta la casa!

Pero antes de que se puedan efectuar esas compras, está la cuestión del dinero. Ninguno de los dos lo tiene. Excepto las miserables sumas que alguna vez obtenemos de las personas de la casa (diez centavos se considera una gran cantidad), o lo que ganamos con ciertas actividades: ventas diversas, de cubos llenas de moras cosechadas por nosotros, tarros de mermelada y jalea de manzana y conservas de melocotón hechas en casa, flores para los entierros y las bodas. Una vez ganamos un concurso sobre el fútbol nacional. No es que entendiéramos nada de fútbol. Es, simplemente, que participamos en cualquier concurso de que tuviéramos noticias: en aquel momento nuestras esperanzas se cifraban en el gran premio de cincuenta mil dólares ofrecidos para dar nombre a una nueva marca de café (propusimos «A.M.»; y después de alguna vacilación, pues mi amiga pensaba que acaso sería sacrílego el slogan «A.M. Amén»). Para decir la verdad, nuestra única empresa «realmente» provechosa fue el Museo de Rarezas y Diversiones que organizamos en el cobertizo de un patio, dos veranos antes. Las Diversiones consistían en una linterna mágica con vistas de Washington y de Nueva York que nos prestó una parienta que había estado en aquellos lugares (y se puso furiosa cuando descubrió para qué se la habíamos pedido); las Rarezas, un polluelo de tres patas empollado por una de nuestras gallinas. Todo el mundo quería ver aquel polluelo; hacíamos pagar un níquel a los mayores y dos centavos a los niños. Y habíamos colectado lo menos veinte dólares cuando se cerró el museo por la muerte de la principal atracción.

Pero de una manera o de otra, cada año reuníamos unos ahorros para Navidad, el Fondo de los Pasteles de Frutas. Guardábamos ese dinero en una vieja bolsa de cuentas, bajo una tabla suelta del piso, bajo el orinal, bajo la cama de mi amiga. Rara vez sacamos la bolsa de su seguro escondrijo, excepto para depositar dinero o, como sucede cada sábado, para retirarlo; pues los sábados se me conceden diez centavos para ir al cine. Mi amiga no ha ido nunca al cine ni piensa ir. Dice:

-Prefiero que me lo cuentes, Buddy. De esssta manera puedo imaginar más. Por otra parte, una persona de mi edad no debe gastarse la vista. Cuando el Señor venga, que pueda verlo claramente.

Además de no haber visto nunca una película, nunca tampoco había: comido en un restaurante, viajado hasta más de cinco millas de la casa, recibido o enviado un telegrama, leído nada excepto tebeos y la Biblia, usado maquillaje, maldecido, deseado mal a nadie, mentido a sabiendas, dejado que un perro hambriento siguiera hambriento. He aquí algunas cosas que ha hecho y que hace: mató con un azadón la mayor serpiente de cascabel que se ha visto en este condado (de dieciséis anillos), toma rapé (secretamente), domestica colibríes (hagan la prueba) hasta que se posen sobre su dedo, cuenta historias de fantasmas (ambos creemos en fantasmas) tan escalofriantes que le hielan a uno en Julio, habla sola, pasea bajo la lluvia, cultiva las más hermosas camelias japonesas de la población y sabe la receta de toda clase de viejas curaciones indias, incluyendo un remedio mágico para extirpar verrugas.

Ahora, terminada la cena, nos retiramos a nuestra habitación, situada en una parte remota de la casa, donde mi amiga duerme en una cama de hierro cubierta con una vieja colcha y pintada de rosa, su color favorito. Silenciosamente, entregados a los placeres de la conspiración, sacamos la bolsa de su escondrijo y derramamos su contenido sobre la colcha. Billetes de a dólar apretadamente enrollados y verdes como brotes de mayo. Sombrías monedas de a cincuenta centavos, lo bastante pesadas para mantener cerrados los ojos de un muerto. Hermosas piezas de a diez, la moneda más viva, la que realmente tintinea. Níqueles y cuartos de dólar, pulidos por el uso como guijarros de arrollo. Pero, más que nada, un odioso montón de centavitos de color acre. El verano pasado los otros de la casa convinieron en pagarnos un centavo por cada veinticinco moscas que matáramos. ¡Oh, la carnicería de agosto, las moscas que volaron al cielo! Sin embargo, ése no era un trabajo que nos enorgulleciera. Y mientras estábamos sentados contando centavos, era como si volviéramos a hacer el recuento de moscas muertas. Ninguno de los dos tenía cabeza para los números; contábamos lentamente, nos equivocábamos, volvíamos a empezar. De acuerdo con los cálculos de mi amiga, tenía $ 12.73. Según los míos, exactamente $13.

-Espero que te hayas equivocado, Buddy. No podemos hacer nada con trece. Los pasteles saldrían mal. O alguien iría al cementerio. ¡Ni pensar en levantarme de la cama el día trece!

Eso es verdad: mi amiga siempre pasa los días trece en la cama. Por lo tanto, para asegurarnos, separamos un centavo y lo arrojamos por la ventana.

De todos los ingredientes que componen nuestros pasteles de frutas, el whisky es el más caro, así como el más difícil de obtener: las leyes estado prohíben su venta. Pero todo el mundo sabe que se puede comprar una botella al señor Jajá Jones. Al día siguiente, terminada nuestras compras más prosaicas, nos dirigimos al establecimiento del señor Jajá, un «pecaminoso» ( según la opinión pública) café, donde hay baile y frituras de pescado, a la orilla del río. Habíamos estado allí antes y con el mismo objeto; pero los años anteriores tratamos con la esposa de Jajá, una india oscura como el yodo, pelo oxigenado color latón y un aire de extrema fatiga. Nunca, en verdad, habíamos visto a su marido, aunque habíamos oído decir que también es indio. Un gigante con cicatrices de navaja en las mejillas. Lo llaman Jajá porque es muy ceñudo, un hombre que nunca ríe.

A medida que nos acercábamos al café (larga cabaña de troncos, festoneada dentro y fuera con filas alegres y deslumbradoras bombillas eléctricas, que se levantaban junto a la orilla fangosa del río, bajo la sombra de árboles ribereños donde el musgo sube entre las ramas como niebla gris), nuestros pasos se hacían más lentos. Hasta Queenie deja de corretear y anda muy pegada a nosotros. Ha habido asesinatos en el café de Jajá. Personas despedazadas. Descalabradas. Hay un caso que irá al tribunal el mes próximo. Naturalmente, tales sucesos ocurren por la noche, cuando las luces de colores proyectan dibujos fantásticos y el fonógrafo aúlla. De día, el establecimiento de Jajá se ve mísero y desierto. Llamo a la puerta, Queenie ladra, mi amiga grita:

-¿Señora Jajá? ¿Señora? ¿Hay alguien en la casa?

Pasos. La puerta se abre. Nuestros corazones dan un vuelco. ¡Es el propio señor Jajá Jones! Y «es» un gigante; y «sí» tiene cicatrices; y «no» sonríe. Ceñudo, nos mira con ojos oblicuos de Satán y pregunta:

-¿Qué quieren de Jajá?

Por un momento estamos demasiado paralizados para contestar. Al fin mi amiga encuentra a medias su voz, un susurro de voz a lo sumo:

-Si nos hace el favor, señor Jajá, quisiérrramos un litro de su mejor whisky.

Sus ojos se inclinan más. ¿Quién lo creería? ¡Jajá está sonriendo! Es más, ríe.

-¿Quién de ustedes es el bebedor?

-Es para hacer pasteles de fruta, señor Jajá. Para cocinar.

Eso lo calma. Frunce el ceño.

-¡Qué manera de malgastar el buen whisky!

No obstante, se retira dentro del sombrío café y unos segundos más tarde aparece con una botella sin etiqueta llena de licor de un amarillo de margarita. Muestra su reflejo a la luz del sol y dice:

-Dos dólares.

Le pagamos con monedas de a diez, cinco y un centavo. De pronto, mientras agita las monedas en su mano como si fuesen dados, su cara se suaviza.

-¿Saben qué les digo? -propone, volviendo a meter el dinero en nuestra bolsa de cuentas-. En vez de pagar, mándenme uno de esos pasteles de frutas.

-Bueno -observa mi amiga por el camino de regreso a casa-, es un hombre encantador. Pondremos una taza más de pasas en «su» pastel.

La estufa negra, cargada de carbón y leña, resplandece como una calabaza iluminada por dentro. Las batidoras de huevo giran, las cucharas revuelven las vasijas de mantequilla y azúcar, la vainilla endulza el aire, el jengibre lo hace picante; una mezcla de olores que producen hormigueo a las narices, satura la cocina, se difunde por la casa, se esparce por el mundo en bocanadas de humo de la chimenea. En cuatro días nuestra obra ha terminado. Treinta y un pasteles, empapados de whisky, en los antepechos de las ventanas y los anaqueles.

¿Para quién son?

Amigos. No necesariamente amigos de la vecindad: realmente, la mayor parte están destinados a personas a quienes hemos visto quizá una vez, quizá nunca. Personas que han impresionado nuestra imaginación. Como el presidente Roosevelt. Como el reverendo J. C. Lucey y su esposa, misioneros baptistas en Borneo que dieron conferencias aquí el invierno anterior. O el pequeño afilador que viene a recorrer la aldea dos veces al año. O Abne Packer, el conductor del autocar de Mobile de las seis, con quien cambiamos ademanes de saludo cada día cuando pasa en una nube veloz de polvo. O los jóvenes Wiston, una pareja de California, cuyo coche una tarde se averió frente a la casa y pasaron una hora agradable charlando con nosotros en la galería (el joven señor Wiston nos sacó una instantánea, la única fotografía que nos han hecho en nuestra vida). ¿Es debido a que mi amiga es tímida con todo el mundo «excepto» con los extraños, que esos extraños, y las relaciones más fugaces, nos parecen ser nuestros verdaderos amigos? Creo que sí. También los álbumes donde guardábamos las palabras de agradecimiento en papel de carta de la Casa Blanca, alguna que otra comunicación de California y Borneo, las postales de a centavo del afilador, nos hacían sentirnos unidos a unos mundos extraordinarios más allá de la cocina con sus vistas a un cielo limitado.

Ahora la rama desnuda de una higuera, en diciembre, roza la ventana. La cocina está vacía, los pasteles han desaparecido ayer llevamos el último de ellos a la oficina de correos, donde el importe de los sellos dejó vacía nuestra bolsa. Estábamos sin un centavo. Esto me deprime, pero mi amiga insiste en celebrarlo…, con dos dedos de whisky que queda en la botella de Jajá. Damos a Queenie una cucharada en una taza de café (le gusta el café con sabor de achicoria y fuerte). El resto lo dividimos entre dos copas. Ambos amedrentados ante la perspectiva de tomar whisky puro; su sabor provoca gestos contraídos y estremecimientos. Pero poco a poco nos ponemos a cantar, cada uno diferentes canciones, simultáneamente. No sé la letra de la mía, sólo: «Ven, ven a la ciudad oscura, al baile de los faroleros». Pero sé bailar: quiero ser un bailarín de cine. Mi sombra danzante retoza sobre las paredes; nuestras voces sacuden la vajilla; reímos como si manos invisibles nos hicieran cosquillas. Queenie rueda sobre su espalda, sus patas se agitan en el aire, algo como una sonrisa estira sus labios negros. Por dentro me siento arder y chispear como esos leños que se desmoronan, despreocupado como el viento en la chimenea. Mi amiga da vueltas de vals en torno a la estufa, sosteniendo entre sus dedos el borde de su pobre falda de algodón como si fuera un vestido de baile. «Enséñame el camino para ir a casa», canta, mientras sus zapatos de tenis chirrían sobre el piso. «Enséñame el camino para ir a casa…»

Entran dos parientas. Muy enojadas. Potentes, con ojos que escarban, lenguas que escaldan. Escuchad lo que tienen que decir, palabras que caen con tono iracundo:

-¡Un niño de siete años! ¡Whisky en su allliento! ¿Has perdido el juicio? ¡Licor a un niño de siete años! ¡Si serás necia! ¡Camino a la perdición! ¿Recuerdas a la prima Kate? ¿Al tío Charlie? ¿Al cuñado del tío Charlie? ¡Vergüenza! ¡Escándalo! ¡Humillación! ¡Arrodíllate, reza, ruega al señor!

Queenie se esconde bajo la estufa. Mi amiga mira sus zapatos, su barbilla tiembla, levanta su falda y se limpia la nariz y corre a su habitación. Cuando ya hace mucho que la ciudad duerme y la casa está silenciosa, excepto por los relojes al dar las horas y el chisporroteo de los fuegos que van apagándose, está llorando sobre una almohada ya tan mojada como el pañuelo de una viuda.

-No llores -le digo, sentado a los pies deee su cama y temblando a pesar de mi camisa de noche de franela que huele a jarabe para la tos del invierno pasado-. No llores -le ruego tironeándole los dedos de los pies y haciéndole cosquillas-, eres demasiado vieja para eso.

-Es porque -dice en un hipo- «soy&raaaquo; demasiado vieja. Vieja y ridícula.

-No ridícula. Divertida. Más divertida que nadie. Oye: si no dejas de llorar, mañana estarás tan cansada que no podremos ir a cortar un árbol.

Se incorpora. Queenie salta sobre la cama (cosa que le está prohibida) y le lame las mejillas.

-Sé donde encontraremos árboles verdaderammmente hermosos, Buddy. Y acebo también. Con bayas grandes como tus ojos. Es muy adentro de los bosques. No hemos ido nunca tan lejos. Papá nos traía árboles de Navidad de allí; los cargaba sobre su hombro. De eso hace cincuenta años. Bueno, ¡no puedo esperar la mañana!

Mañana. La hierba resplandece con la escarcha; el sol, redondo como una naranja y anaranjado como las lunas del tiempo cálido, se alza en equilibrio sobre el horizonte, pule los bosques plateados de invierno. Un pavo silvestre canta. Un cerdo vagabundo gruñe entre la maleza. Pronto, a la orilla del agua de rápida corriente, profunda hasta llegar a la rodilla, tenemos que abandonar el carrito. Queenie es la primera en vadear el arroyo, chapotea ladrando plañideramente a la rapidez de la corriente y a su frialdad capaz de producir neumonía. Nosotros la seguimos, sosteniendo nuestros zapatos y equipo (un hacha y un saco de arpillera) sobre nuestras cabezas. Kilómetro y medio más: de espinas, zarzas y cardos atormentadores que se agarran a nuestros vestidos; de rojizas agujas de pino, brillantes, mezcladas con hongos de alegres colores y plumas de pájaros. Aquí y allá, un vuelo fugaz, un alboroto, una explosión de chillidos nos recuerdan que no todas las aves han volado hacia el sur. Siempre el sendero serpentea entre charcos de sol almidonado y oscuras bóvedas de ramas. Hay que cruzar otro arroyo: una alborotada flota de abigarradas truchas agita el agua a nuestro alrededor, y ranas del tamaño de platos practican las zambullidas de panza: obreros castores están construyendo un dique. En la otra orilla, Queenie se sacude y tiembla. Mi amiga también se estremece, no de frío sino de entusiasmo. Una de las maltrechas rosas de su sombrero suelta un pétalo cuando ella levanta la cabeza y aspira el aire cargado de aroma de pinos.

-Ya casi llegamos. ¿Los hueles, Buddy? -dddice, como si nos acercáramos al océano.

Y, en efecto, es una especie de océano. Grandes extensiones perfumadas de árboles navideños, acebos de punzantes hojas. Bayas rojas como brillantes campanillas chinas: los negros cuervos se precipitan chillando sobre ellas. Ya llenos nuestros sacos de suficiente verde y escarlata para rodear de guirnaldas una docena de ventanas, vamos a elegir un árbol, por fin.

-Debe ser -murmura mi amiga- dos veces másss alto que un muchacho. De esta manera ningún muchacho podrá robar la estrella.

El que elegimos es dos veces más alto que yo. Hermoso y valiente bruto que sobrevive a treinta hachazos antes de ceder con un crujiente grito de rendición. Tomándolo como un animal muerto, empezamos el largo arrastre. A los pocos metros abandonamos la lucha, nos sentamos y jadeamos. Pero tenemos la fuerza de los cazadores victoriosos; esto y el perfume frío y viril del árbol nos reanima, nos aguijonea. Muchos elogios acompañan nuestro regreso, a puesta de sol, por la carretera de arcilla roja que lleva a la aldea; pero mi amiga es taimada y evasiva cuando los viandantes alaban el tesoro cargado en nuestro carrito.

-¡Qué hermoso árbol! ¿De dónde lo traen? -De por allá – murmura ella, vagamente. Una vez se detiene un coche y la holgazana esposa del rico propietario del molino se asoma y relincha:

-Les doy veinte centavos por ese viejo árbol.

Ordinariamente mi amiga tiene miedo de decir que no; pero en esta ocasión sacude prontamente la cabeza:

-No lo daríamos ni por un dólar.

-¡Un dólar! ¡Madre! Cincuenta centavos. Es lo más que doy. ¡Por Dios, mujer!, pueden ir a buscar otro.

En respuesta, mi amiga observa suavemente:

-Lo dudo. Nunca hay dos de nada.

En casa, Queenie se deja caer junto al fuego y duerme hasta la mañana, roncando fuerte como un ser humano.

~ ~ ~

Un baúl en el desván contiene: una caja de zapatos llena de colas de armiño (procedentes de una capa de teatro de una curiosa dama que una vez alquiló una habitación en la casa), rollos de colgajos de relumbrón dorados por los años, una estrella de plata, una corta serie de bombillas acarameladas, viejas, indudablemente peligrosas. Excelente decoración hasta donde alcanza, que no es lo suficiente: mi amiga quiere que nuestro árbol resplandezca «como una ventana de los baptistas», que se doble bajo el peso de las nieves de adorno. Pero no podemos costear los esplendores de fabricación japonesa que venden en el «cinco y diez». Por lo tanto, hacemos lo que hemos hecho siempre: pasar días sentados ante la mesa de la cocina con tijeras y lápices y montones de papel de colores. Yo hago los dibujos y mi amiga los recorta: gran cantidad de gatos, peces también (porque son fáciles de dibujar), algunas manzanas, algunas sandías, unos pocos de ángeles alados hechos de envoltorios de papel de estaño que tenemos guardado. Empleamos imperdibles para sujetar al árbol esas creaciones: como toque final, salpicamos las ramas con algodón desmenuzado (recogido en agosto con ese propósito). Mi amiga, contemplando el efecto, junta sus manos.

-Ahora, francamente, Buddy, ¿no te parece bueno para comer?

Queenie trata de comerse un ángel.

Después de tejer y adornar con cintas las coronas de acebo para todas las ventanas de la fachada, nuestro proyecto inmediato es la preparación de los regalos para la familia. Pañoletas para las damas, para los hombres un jarabe, preparado en casa, de limón, regaliz y aspirina, para tomarlo «a los primeros síntomas de un resfriado y después de cazar». Pero cuando llega la hora de preparar nuestros mutuos regalos, mi amiga y yo nos separamos para trabajar secretamente. Me gustaría comprarle un cuchillo con mango de nácar, una radio, una libra de cerezas cubiertas de chocolate (una vez probamos algunas y ella siempre jura: «viviría siempre de cerezas, Buddy. ¡Señor, si, podría…!, y esto no es tomar Su nombre en vano»). En vez de todo eso, le estoy haciendo una cometa. A ella le gustaría regalarme una bicicleta (lo ha dicho un millón de veces: «si yo pudiera, al menos, Buddy. Ya es bastante malo pasar la vida sin lo que “uno” desea; pero, que Dios lo confundaacebo para todas las ventanas de la fachada, nuestro proyecto inmediato es la preparación de los regalos para la familia. Pañoletas para las damas, para los hombres un jarabe, preparado en casa, de limón, regaliz y aspirina, para tomarlo «a los primeros síntomas de un resfriado y después de cazar». Pero cuando llega la hora de preparar nuestros mutuos regalos, mi amiga y yo nos separamos para trabajar secretamente. Me gustaría comprarle un cuchillo con mango de nácar, una radio, una libra de cerezas cubiertas de chocolate (una vez probamos algunas y ella siempre jura: «viviría siempre de cerezas, Buddy. ¡Señor, si, podría…!, y esto no es tomar Su nombre en vano»). En vez de todo eso, le estoy haciendo una cometa. A ella le gustaría regalarme una bicicleta (lo ha dicho un millón de veces: «si yo pudiera, al menos, Buddy. Ya es bastante malo pasar la vida sin lo que “uno” desea; pero, que Dios lo confunda, lo que me fastidia es no poder dar a “alguien” lo que deseo que tenga. Pero cualquier día lo haré, Buddy. Te encontraré una bicicleta. No preguntes cómo. La robaré quizá»). En vez de eso, estoy casi seguro de que me está haciendo una cometa…, igual que el año pasado, y que el anterior: el anterior a ese nos regalamos hondas. Todo lo cual me parece muy bien. Pues somos campeones de vuelo de cometa, sabemos estudiar el viento como los marineros; mi amiga, más experta que yo, puede elevar una cometa cuando ni siquiera sopla brisa suficiente para arrastrar a las nubes.

La víspera de Navidad, por la tarde, reunimos un níquel y vamos a la carnicería a comprar el regalo tradicional para Queenie, un buen hueso de ternera para roer. El hueso, envuelto en papel fantasía, se cuelga alto en el árbol, cerca de la estrella de plata. Queenie sabe que está allá. Se agazapa al pie del árbol mirando hacia arriba en un arrobo codicioso. Cuando llega la hora de ir a dormir se niega a moverse. Su excitación es igualada por la mía. Levanto a patadas las mantas y doy vueltas a la almohada como si fuese una abrasadora noche de verano. En algún lugar canta un gallo, falsamente, pues el sol está todavía al otro lado del mundo.

-¿Buddy, estás despierto?

Es mi amiga que me llama desde su habitación, contigua a la mía; y un momento más tarde está sentada en mi cama, sosteniendo una vela.

-Bueno, no puedo dormir ni tanto así -declara-. Mi pensamiento salta como una liebre. Buddy, ¿crees que la señora Roosevelt servirá nuestro pastel en la cena?

Nos arrebujamos en la cama y ella me oprime la mano con ternura.

-Diría que tu mano era mucho más pequeña. Creo que me disgusta verte crecer. Cuando seas mayor, ¿seremos amigos todavía?

Yo digo que lo seremos siempre.

-¡Me siento muy triste, Buddy! ¡Deseaba tanto regalarte una bicicleta! Traté de vender el camafeo que me regaló papá. Buddy… -vacila, como turbada-, te he hecho otra cometa.

Entonces, yo confieso que hice una para ella también; y reímos. La vela está demasiado agotada para seguir ardiendo. Se apaga, y deja ver la luz de las estrellas, esas estrellas que giran en la ventana como un visible villancico al que, lentamente, lentamente, el alba acalla. Posiblemente estamos adormilados; pero los primeros resplandores de la aurora nos rocían como agua fría; ya estamos levantados, con los ojos muy abierto y dando vueltas mientras esperamos que los demás despierten. Adrede, mi amiga deja caer un caldero sobre el suelo de la cocina. Yo bailo, repiqueteando con los pies, frente a las puertas cerradas. Uno a uno salen los de casa, con caras de querer matarnos a los dos; pero es Navidad y, por lo tanto, no pueden hacerlo. Primero, un espléndido desayuno: absolutamente todo lo que uno puede imaginar…, desde las tortas de sartén y la ardilla frita, hasta el pinole y la miel en panal. Lo cual pone a todos de buen humor, menos a mi amiga y a mí. Francamente, tenemos tanta impaciencia por ver los regalos, que no podemos tragar un bocado.

Bueno, quedo decepcionado. ¿Quién no lo estaría? Calcetines, una camisa para ir a la escuela dominical, algunos pañuelos, un suéter usado y un año de suscripción a una revista religiosa para niños. El Pequeño Pastor. Me indigna. Realmente me indigna.

Mi amiga saca mejor tajada. Un saco de ciruelas, que es su mejor regalo. Sin embargo, está más orgullosa de un chal de lana blanca tejido por su hermana casada. Pero «dice» que su regalo favorito es la cometa que yo le hice. Y «es» muy hermosa; aunque no tan hermosa como la que ella hizo para mí, que es azul y tachonada de estrellas de Buena Conducta doradas y verdes; además, en ella está pintado mi nombre, «Buddy».
-Buddy, está soplando el viento.

Sopla el viento, y nada haremos sino correr hasta unos prados que hay más abajo de la casa, adonde Queenie había volado para enterrar su hueso (y donde el otro invierno, Queenie será enterrada también). Una vez allí, sumergidos en la lozana hierba que nos llega hasta la cintura, soltamos nuestras cometas, las sentimos que tiran del cordel como peces del cielo que nadan en el viento. Satisfechos, calientes del sol, nos tendemos en la hierba y pelamos ciruelas y contemplamos el cabriolar de nuestras cometas. Pronto olvido los calcetines y el suéter usado. Soy tan feliz como si ya hubiéramos ganado el Gran premio de cincuenta mil dólares en aquel concurso de dar nombre a un café.

-¡Madre, que tonta soy! -exclama mi amiga, súbitamente alerta, como una mujer que recuerda demasiado tarde que tiene bizcochos en el horno-. ¿Sabes lo que he creído siempre? -pregunta en un tono de descubrimiento y no sonriéndome a mí, sino a un punto situado más allá-. Siempre he creído que un cuerpo tiene que estar enfermo y morir antes de ver al señor. Y me imaginaba que cuando Él viniese sería como mirar a través de la ventana de los baptistas: hermoso como un cristal de color atravesado por el sol, un brillo tal que no te enteras de que oscurece. Y ha sido un consuelo pensar en aquel resplandor que hace desaparecer todo el miedo al coco. Pero estoy segura de que eso no sucede nunca. Estoy segura de que en el último momento el cuerpo comprende que el Señor ya se ha mostrado. Que ver las cosas tal como son -su mano hace un ademán circular que abarca nubes y cometas y hierba y a Queenie echando tierra con las patas sobre su hueso-, simplemente como siempre las ha visto, era verlo a Él. En cuanto a mí, podría dejar el mundo con el día de hoy en los ojos.

~ ~ ~

Esta es nuestra última navidad juntos.

La vida nos separa. Aquellos que Saben Más deciden que debo ir a una escuela militar. Y de este modo sigue una miserable sucesión de prisiones donde suena la corneta, severos campamentos de verano con toque de diana. Tengo también un nuevo hogar. Pero no cuenta. El hogar es donde está mi amiga, y allí nunca voy.

Y allí permanece ella, entreteniéndose en la cocina. Sola con Queenie. Sola, pues. («Buddy querido -escribe con su letra salvaje, difícil de leer-, ayer el caballo de Jim Macy dio a Queenie una coz mortal. Gracias a Dios, no sufrió mucho. La envolví en una fina sábana de lino y la llevé en el carrito hasta el paso de Simpson, donde puede descansar con todos sus huesos…»). Durante algunos noviembres continúa haciendo sola sus pasteles de frutas; no tantos, pero algunos; y, naturalmente, siempre me manda «el mejor de la hornada». Además, en cada carta incluye diez centavos envueltos en papel higiénico: «ve al cine y cuéntame la película». Pero, gradualmente, en sus cartas tiende a confundirme con su otro amigo, el Buddy que murió en 1880 y tantos; cada vez más son no solo los días trece en que se queda en la cama: llega un mañana de noviembre, un amanecer de invierno sin hojas y sin pájaros, en que no puede levantarse y exclama: «¡Oh, madre mía! ¡Llegó el tiempo de los pasteles de fruta!»

Y cuando eso sucede, lo sé. El mensaje que me lo anuncia no hace más que confirmar una noticia que ha recibido ya cierta secreta fibra, amputando una parte insustituible de mi mismo, dejándola suelta como una cometa con el cordel roto. Es por eso que, al atravesar un patio de la escuela en esa particular mañana de diciembre, voy escudriñando el firmamento. Como si esperase ver, semejantes a corazones, un par de cometas sueltas que corren al cielo.

Sobre el autor

Joyas de la lengua 98

2011-01-14T00:49:00.000-06:00

Cuauhtémoc (náhuatl: cuāuh- 'águila' témōhuia 'descender, bajar'), (1496 – m. el 28 de febrero de 1525) fue el último tlatoani mexica de México-Tenochtitlan. Asumió el poder en 1520, un año antes de la toma de Tenochtitlan por Hernán Cortés y sus tropas.

Fuente

Mari-posa

2011-01-14T00:42:00.000-06:00

Hace varios meses que tomé esta foto, la tenía olvidada en el celular. La pobre estaba tirada en medio del patio de la Universidad (esperando la muerte supongo), acerqué mi dedo y ella entendió el mensaje; después de un par de fotos la deje sobre las flores de una jardinera (seguro que es mejor lugar para morir).

La luna y aurora boreal

2011-01-12T00:33:00.000-06:00

(Da clic sobre la imagen para verla más grande)

Noruega. La noche del 11 Enero 2011*

¡Qué hermoso!

*Desconozco quién haya tomado la fotografía, si alguien lo sabe por favor dígamelo para poder así darle crédito por tan espectacular visión.

Letrilla lírica - Francisco de Quevedo

2011-01-11T22:27:00.001-06:00

Rosal, menos presunción
donde están las clavellinas,
pues serán mañana espinas
las que agora rosas son.

¿De qué sirve presumir,
rosal, de buen parecer,
si aun no acabas de nacer
cuando empiezas a morir?

Hace llorar y reír

vivo y muerto tu arrebol

en un dia o en un sol:
desde el Oriente al ocaso
va tu hermosura en un paso,
y en menos tu perfección.
Rosal, menos presunción
donde están las clavellinas,
pues serán mañana espinas
las que agora rosas son.

No es muy grande la ventaja
que tu calidad mejora:
si es tus mantillas la aurora,
es la noche tu mortaja.
No hay florecilla tan baja
que no te alcance de días,
y de tus caballerías,
por descendiente de la alba,
se está rïendo la malva,
cabellera de un terrón.
Rosal, menos presunción
donde están las clavellinas,
pues serán mañana espinas
las que agora rosas son.

Sobre el autor

El Sótano está de regreso

2011-01-11T21:41:00.001-06:00

Después de algunas dificultades de diversa índole, este Sótano vuelve a sus labores miscelánicas no sin ciertos cambios:

1.- Ya no se actualizará diariamente, pero se tiene la intención de mejorar el contenido del blog.

2.- Aunado al punto uno, no habrá más citas diarias, pero de encontrar alguna que valga la pena será bajada para su deleite.

3.- Deyanira ya no participará en el blog, por lo que los errores ortográficos y de puntuación serán más frecuentes; además de que todas las mentadas de madre serán para mí solito.

4.- Cambio y fuera.

Aviso

2010-12-30T20:29:00.000-06:00

Debido a problemas técnicos, no habrá entradas hasta nuevo aviso. Gracias por su comprensión.

Atte. El Sótano de las Quimeras

Aviso

2010-12-28T23:30:00.000-06:00

Hoy no se publicará El Sótano de las Quimeras.

Una cita al día 500

2010-12-27T23:57:00.000-06:00

"Cada uno de nosotros tiene a todos como mortales menos a sí mismo."

Sigmund Freud (1856 - 1939) Neurólogo austriaco.

René Ostos ;)

¿Cómo hacer que el bebé deje de llorar?

2010-12-27T23:48:00.003-06:00

Si estás a punto de cometer infanticidio porque la criaturita no se calla por nada, intenta con esto:

Bueno, bueno, el video está en japonés, pero sí se le entiende. Simplemente toma un pequeño sorbo de agua y silba (sin sacar el agua de tu boca), esto sonará como una especie de gorjeo que llamará la atención del parvulito.

René Ostos ;)

¿Cómo doblar calcetines correctamente?

2010-12-27T22:38:00.002-06:00

El video está en inglés, pero no hace falta saber ese idioma para entender las instrucciones:

Caray, toda la vida he doblado mis calcetines mal, y ¡Sí que se ahorra espacio! Aunque se ve que es un poquito tardado.

René Ostos ;)

Una cita al día 499

2010-12-26T20:00:00.000-06:00

"El hombre feliz es aquel que siendo rey o campesino, encuentra paz en su hogar."

Johann Wolfgang von Goethe (1749 - 1832) Escritor y científico alemán.

René Ostos ;)

Pero mira como beben los peces en el rio...

2010-12-26T19:30:00.002-06:00

(Da clic en la imagen para verla más grande)

Cartón publicado con la venia de Alberto Montt

René Ostos ;)

Participa en el croquetón

2010-12-26T19:16:00.002-06:00

Échanos una patita, dona todas la croquetas que puedas y ayuda a los perritos de @rescateanimal

(Da clic en la imagen para verla más grande)

René Ostos ;)

Aviso

2010-12-25T21:26:00.004-06:00

Hoy tomaré un descanso. Hasta mañana.

Una cita al día 498

2010-12-24T19:37:00.000-06:00

"La suprema felicidad de la vida es saber que eres amado por ti mismo o, más exactamente, a pesar de ti mismo."

Victor Hugo (1802 - 1885) Escritor, académico, político e intelectual francés.

René Ostos ;)

Santa borracho

2010-12-24T19:29:00.000-06:00

¿Quién pensaría que Santa haría este tipo de escenas?

...y Rodolfo nunca lo ayudó, estaba enojado porque el barbudo lo encerró en la cajuela. =P

René Ostos ;)

Joyas de la lengua 97

2010-12-24T19:20:00.001-06:00

durazno.

(Del lat. duracĭnus).

1. m. duraznero (‖ variedad de melocotonero).

2. m. Fruto de este árbol.

3. m. Bol., Chile, Ec. y Hond. Nombre genérico de varias especies de árboles, como el melocotonero, el pérsico y el duraznero.

4. m. Am. Fruto de estos árboles.

Fuente

Deyanira Uriostegui

¡Qué poca madre!

2010-12-24T19:14:00.000-06:00

La mañana de navidad, un niño desenvuelve su regalo, se sorprende al darse cuenta que tras el papel está la caja de un Xbox 360, no lo puede creer...

Papás, nunca le hagan esto a sus hijos:

Esa señora no tiene corazón.

René Ostos ;)

Astillero (24.12.10)

2010-12-24T10:12:00.000-06:00

2010-2011

Profecías de calendario

Asfixia electoral y cívica

Teclas vacacionistas

Julio Hernández López

TERMINA EL PLAZO. A escasos días de que culmine el plazo para renovar las credenciales para votar cuyo último recuadro termina en 03, cientos de personas han saturado los módulos del Instituto Federal Electoral para renovarlas, ya que sólo servirán como identificación oficial hasta el 31 de diciembre Foto Carlos Cisneros

No fue el año que se temía, pero acaso resultó peor. Incumplidas quedaron las profecías de calendario que adjudicaban obligatoriedad conmemorativa a las tandas insurreccionales de la historia mexicana. El máximo acercamiento a la proclama guerrillera de esta anualidad por terminar se produjo en el tragicómico contexto de un presunto secuestro ciertamente bien peluqueado que parecería haber sido concebido con propósitos de construir una candidatura presidencial de derecha no felipista y cuyo montaje va quedando cada vez más claro: mentira rotunda el día de la Aparición del Juan Diego Litigante y sus ramos de rosas rojas del Jefeyac, pues el porte lozano (Gracia) que mostraba el presuntamente recién liberado no era sino consecuencia de un tratamiento de recuperación habido desde días atrás, explicable y justificado ese proceso de readaptación y cuidados pero no la farsa de la barba escenográficamente preservada ni el cuento del recién llegado del cautiverio.

No hubo violencia política expresa de corte revolucionario o independentista y, por el contrario, la gerencia federal de espectáculos ahistóricos convirtió el 1810 en desfile jolivudense de desmemorias, frivolidad y corrupción, y el 1910 en un suspiro escamoteado a la conciencia nacional para que a pocos se les ocurriera pensar seriamente en la importancia de las gestas populares contra los malos gobiernos. Pero sí hubo violencia institucional, y mucha, para instalar el miedo en el ánimo colectivo y para concentrar a los ciudadanos en la defensa básica de sus intereses inmediatos, sin tiempo ni voluntad para ver hacia arriba, criticar y organizarse en búsqueda de cambiar el curso de la tragedia nacional. 2010 fue el año de la consolidación del baño de sangre como política pública, del horror criminal (destazados, decapitados, colgados, asesinatos masivos) como pedagogía del poder, de la abolición (ya casi sin protestas) de derechos, garantías y legalidad, de las fuerzas armadas (los militares y las policías) como pilares del Estado de excepción sin declaratoria expresa, del Estado fallido que por tanto se encierra en sí mismo y trata de gobernar mediante camarillas mediocres y viciadas, entre visceralidades nocturnas y demagogia matutina.

Asfixiada así la vida cívica, cerrados los caminos a la organización social, controlados los mecanismos de representación política, prostituidas las alternativas electorales mediante las "alianzas" entre PRD y PAN, sometido todo al curso de los humores del bando de Los Pinos, tendida nacionalmente la red militarizada de control social, cada vez más amenazantes y dirigidas las manejables armas del narcotráfico contra la disidencia o la protesta, humeante el caldero grande, 2010 incubó las expectativas negras del 2011, a tal grado que en la administración federal se tienen especiales cuidados en prevención de que en los linderos de uno y otro año pudieran darse expresiones violentas de distinto origen, tanto de cárteles inconformes con el trato desigual que ha acabado privilegiando a ciertos grupos como de organizaciones armadas que creen llegado el momento de impulsar transformaciones violentas.

El escenario electoral también se ve sembrado de minas. El PRI se mantiene como la opción más promovida en los manipulables estudios de opinión pública y Enrique Peña Nieto parece tener todo a su favor para encabezar la onerosa acometida de tres colores en busca de regresar a Los Pinos. Al estético gobernador del estado de México le han tejido una red de apoyo y protección, con gobernadores de erario comprometido con la causa futurista, entre ellos el de Coahuila que en nombre del gremio ocupará la presidencia nacional del PRI, en abierta confesión de que los jefes estatales y sus tesorerías son los nuevos factores de decisión real. El sobrevaluado eje de esos esfuerzos de restauración del pasado es Carlos Salinas, cada vez más presente en actos públicos y en portadas de revistas de "alta sociedad" y espectáculos.

En el PAN habrá de verse si el rudo Felipe es capaz de controlar el proceso de postulación del candidato a presidente de la República (luego del periodo baldío al que falta una tercera parte de suplicio). No tiene aspirantes fuertes pero habrá de verse si eso es una falla o un plan retorcido, deseoso el michoacano de abrir la puerta a opciones ciudadanas como la de Juan Ramón de la Fuente, que tanto le emociona, o a la sublimación de la perversidad aliancística, con un candidato neutro o negociable como podría ser el cada vez más colaborador Marcelo Ebrard. Calderón perdió en la composición del nuevo consejo nacional panista y El Yunque se instaló como contrapeso interno deseoso de impedir nuevas torpezas felipistas. La desaparición obligada de Diego Fernández de Cevallos podría haber provenido de fuerzas oficiales conjuradas para frenar y castigar el activismo antifelipista del queretano antiquijotesco o, por el contrario, de maniobras de poderosos segmentos no sólo panistas, sino incluso con toques de sal tricolor, para posicionar a un posible candidato capaz de rebasar y derrotar al endurecido jefe actual de las fuerzas armadas.

La izquierda electoral ha sido dividida a conciencia durante este año trágicamente memorable. Los Chuchos han cumplido una redituable labor de envilecimiento y confusión. Ebrard y su mánager Camacho se han adaptado a las necesidades del calderonismo y el salinismo, con la vista puesta en la eliminación del factor tabasqueño por su rispidez y la postulación de Marcelo por necesidades de "estabilidad" concertada. López Obrador ha seguido bajo metralla difamatoria y se mantiene aferrado a un discurso y un manual de procedimientos que no pareciera encajar, ni en velocidad ni en innovación, en los tiempos revueltos que pretenden encaminarse al fin del ciclo panista y la restauración del dinosaurismo mafiosamente concertador.

Y ya con esta se despide, por dos semanas, el tecleador necesitado de vacaciones que a la comunidad del Astillero desea felices fiestas y buen año venidero. ¡Hasta el 10 de enero próximo!

Fax: 5605-2099 •
juliohdz@jornada.com.mx

Una cita al día 497

2010-12-23T23:50:00.000-06:00

"Lo menos frecuente en este mundo es vivir. La mayoría de la gente existe, eso es todo."

Oscar Wilde (1854 - 1900) Escritor Irlandés.

René Ostos ;)

Patitos arrastrados por el viento

2010-12-23T21:54:00.000-06:00

Pobres patitos, daban ganas de estar ahí para ayudarlos =(

René Ostos ;)

El gato de Simón - Santa garra

2010-12-23T20:10:00.001-06:00

¡¡¡¡#$%E& gato!!!! =P

René Ostos ;)

Astillero (22.12.10)

2010-12-23T10:40:00.000-06:00

Peligro internacional

Infierno para migrantes

CA encara mentiras

Marisela: impunidad

Julio Hernández López

DEROGA OBAMA LEY DISCRIMINATORIA. Patrick Murphy, representante demócrata, abraza al ex sargento Eric Alva, después de que el presidente de Estados Unidos, Barack Obama, derogó la llamada ley No preguntes, no digas, que obligaba a los soldados gays y lesbianas a esconder su orientación sexual, bajo la amenaza de ser expulsados de las fuerzas armadas Foto Reuters

El calderonismo ya es un destacado y declarado peligro internacional. El país a la deriva, controlado por cárteles nacionales o sus derivaciones regionales, exporta su producción delictiva y genera preocupación y enojo en gobiernos extranjeros. No son accidentes ni excepciones, sino consecuencias netas del caos que el felipismo ha ido instalando aplicadamente en el país: al norte, los gringos se asustan por la violencia del patio trasero e instalan soldados y barreras mientras analizan las posibilidades de intervenciones armadas o tutelajes rígidos, y los canadienses ponen freno a las facilidades de tránsito de los mexicanos, imponiendo el requisito de la visa para frenar éxodos y abusos; al sur, los centroamericanos comprueban dolorosamente que la tierra mexicana se ha convertido en infierno de mentira, corrupción, impunidad, violencia y muerte, convertidos los migrantes en mercancía disputada por delincuentes formales, policías, agentes y funcionarios de toda índole.

Felipe miente a los centroamericanos cuando hace decir al aparato gubernamental mexicano que no existió el secuestro de medio centenar de viajeros sin documentos legales (o que no se tienen datos formales que aporten constancia de él, a pesar de múltiples testimonios que lo dan por cierto). Y esa mentira lleva a los representantes de tres países centroamericanos (Honduras, Guatemala y El Salvador) a emitir un comunicado conjunto en el que exigen a Los Pinos que investigue los "graves hechos" y castigue a los responsables. Pero el jefe de las armas mexicanas no ve y no quiere ver más allá, entretenido más en los cálculos electorales 2012 que nomás no le salen y en pronunciar discursos llenos de optimismo insultante, reproches bumerán y consideraciones vaporosas.

La "guerra" de Calderón contra el narcotráfico provocó tales desajustes y envilecimiento que los factores de una criminalidad largamente circunscrita a su campo natural (el negocio de las drogas, en todas sus variables) hubo de expandirse hacia rubros nunca antes explotados con tanto salvajismo: grupos antaño concentrados en los estupefacientes fueron desplazados por cárteles de favoritismo sexenal y, en una elemental lógica económica de supervivencia, al ser limitados en sus operaciones usuales por el reacomodo dirigido desde las alturas del poder, entraron de lleno a rubros que les permitieran sostener sus ejércitos en campaña permanente. Así fue como los centroamericanos en tránsito hacia Estados Unidos se convirtieron en materia de extorsión despiadada, en un proceso de crueldad creciente que va de la mano del trato dispar en la "guerra" oficial contra las drogas.

Pero Calderón no ha hecho más que cerrar los ojos ante esta realidad, tolerando funcionarios y funcionamientos criminales, convirtiendo al Instituto Nacional de Migración en otra instancia escandalosamente fallida, perdonando a directivos bajo estigma enorme y permitiéndoles continuar, al no castigarlos, carreras administrativas y políticas. Es una lástima, si se ve el asunto desde otro ángulo, que se haya cerrado recientemente el proceso panista de conformación de sus cuadros directivos, pues la nueva crisis internacional relacionada con migrantes podría haber ayudado a promover a algún funcionario en aprietos hacia un asiento partidista de renombre, como sucedió con Cecilia Romero, responsable durante años de la red de agentes y burócratas inmiscuidos en la red de atracos, violaciones, torturas y asesinatos de centroamericanos deseosos de llegar a Estados Unidos a través de la peligrosa tierra mexicana y que ahora ocupa ni más ni menos que la secretaría general del comité nacional panista, es decir, el segundo sitio en importancia del partido federalmente en el poder, luego del escándalo mundial provocado por el asesinato a sangre fría de más de 70 migrantes en un rancho tamaulipeco.

No es, desde luego, el único antipremio que el hermano de la precandidata Cocoa puede mostrar prendido en su casaca. La Unión Europea también pide investigar y castigar, pero en este caso no a los responsables del plagio de migrantes, sino a quienes planearon y ejecutaron el asesinato de Marisela Escobedo, la madre que en la ciudad de Chihuahua fue ejecutada cuando aceleraba el ritmo de su protesta pública por la impunidad administrada al culpable de matar a su joven hija. Similar demanda ha hecho la Comisión Interamericana de Derechos Humanos. Pero más acomedidos en presunta busca de justicia están dos de los principales cárteles de la región, que se culpan mutuamente de haber ordenado la muerte de Marisela y que, en pleno cumplimiento de su convicción de que ellos pueden actuar en sustitución del sentido justiciero que el Estado debería cumplir, ofrecen imponer sanciones fúnebres por propia mano, sin necesidad de los mecanismos fofos e inútiles que la institucionalidad se atreviera a ofrecer.

Felipe y Margarita, en tanto, ofrecen posada en Los Pinos a ochocientos niños ante los cuales refrendaron "el amor, la buena voluntad y la unidad que existen entre los mexicanos", según cacahuatero boletín oficial de prensa. Pura felicidad y buena onda, mientras en Tamaulipas, al cierre de sexenio, se desataban balaceras en distintos puntos de Ciudad Victoria y lanzaban granadas contra la presidencia municipal y a las afueras del Polyforum en que en unos días se realizará el cambio de gobernador. Pero nada grave sucede, según el alegre lente del felipismo burbujeante: ni secuestro masivo de migrantes ni impunidad en el caso de inconformes asesinados: el director de Pemex, por ejemplo, se desplazaba tranquilamente en un trineo de retórica de exculpación al sentenciar que el estallido de San Martín Texmelucan fue producido no por fallas de la paraestatal, ni descuidos o mal mantenimiento, sino por causas ajenas, externas.

Y, mientras el episodio de Diego sigue perdiendo credibilidad ante la opinión pública, ¡hasta mañana, en la última entrega de la temporada, antes de que el declinante tecleador pase a descansar expresamente un par de semanas!

Fax: 5605-2099 •
juliohdz@jornada.com.mx

Tomado de La Jornada con el permiso de Julio Hernández

Una cita al día 496

2010-12-23T00:07:00.000-06:00

"Cada instante de la vida es un paso hacia la muerte."

Pierre Corneille (1606-1684) Poeta y dramaturgo francés.

René Ostos ;)

Seguridá ante todo

2010-12-22T22:59:00.000-06:00

(Da clic sobre la imagen para verla más grande)

Mientras esperaba con una amiga el arribo de otra, nos metimos en un montepío a pajarear un rato y... ¡Vaya escena!

René Ostos ;)

Este es un pequeño paso para...

2010-12-22T22:07:00.000-06:00

(Da clic en la imagen para verla más grande)

Cartón publicado con la venia de Alberto Montt

René Ostos ;)

Astillero (21.12.10)

2010-12-22T09:32:00.000-06:00

Montajes y rollos

Felipe y Diego disienten

Sonar de yunques

Involucrar a AMLO

Julio Hernández López

UN MINUTO DE SILENCIO. Integrantes de la Comisión Permanente del Congreso guardan un minuto de silencio por los muertos en la explosión de San Martín Texmelucan y en memoria de la activista Marisela Escobedo, asesinada en Ciudad Juárez, Chihuahua Foto Guillermo Sologuren

Felipe ha saltado para arrebatarle al ChupaBarbas el estandarte hechizo con que éste pretende asentarse como opción de derecha compasiva pero firme frente a un izquierdismo rudimentario que según eso practican los propicios Desaparecedores cada vez más misteriosos. Pero éstos no serían sino delincuentes puros y duros, echadores de rollo, hipócritas usuarios de palabrería de justicia social a los que mueven crudas ambiciones económicas, según la rauda descalificación felipista asestada a lo que el litigante dorado había calificado antes como "marcadísima" connotación política e ideológica en su contra.

Choque en las alturas, con tintineos que algunos creen identificar con el sonido de los yunques de la discordia. Ayer mismo, para fortalecer esa hipótesis metálica, un Movimiento Blanco, que no es más que otra de las elaboraciones de membrete con que suelen presentarse los yunquistas clásicos (Guillermo Velasco Arzac y José Antonio Ortega Sánchez, en este caso) se asomó a escena para defender la autenticidad digna de leña verde de los comunicados de los Misteriosos Redactores Bajo Pedido que estarían llevando el terrorismo a escalas mayores.

Yunque insurrecto que asegura que la crisis de la delincuencia organizada sin control y los actos de violencia política como el secuestro de Diego han hecho que el país entre "en una ruta que puede conducirnos a la condición de Estado fallido". Yunque ansioso de impedir que Felipe acabe de desgraciar a la derecha, de tal manera que ha avanzado en el control del comité nacional panista, con la heroína migrante Cecilia Romero como secretaria general y con batallas en curso en Guanajuato por la sucesión gubernamental. Y he allí que Felipe y Diego han sostenido ácidas confrontaciones durante años y ahora parece que la casa michoacana no está dispuesta a que con un montaje salino le sea arrebatado el derecho sexenal de imponer candidato a la sucesión. Guerras internas sin ramos de rosas rojas para nadie. Comunicados y motivaciones del presunto secuestro que parecen haber sido mandados hacer para fortalecer la figura futurista del abogado de cuello blanco y para dañar a un destinatario muy enunciado, el incómodo denunciante de las mafias del poder. Frente a ese izquierdismo básico, simplificador e inocuo, la figura de El Quijote de Punta Diamante podría crecer de manera desmesurada, convertido así el precandidato en gigante ideológico por contraste.

Además, el prodigiosamente recuperado litigante queretano ha revelado que sostuvo con sus captores intensas sesiones de discusión que no terminaron cambiando el parecer de ninguna de las partes concurrentes a esas tertulias en algún lugar desconocido, pero que sí fortalecieron (complementando la propia visión derechista e integrando lo rescatable del abecé izquierdista) el ánimo de lucha política, a tal grado que en lugar de sufrir choques traumáticos posteriores a la dura experiencia sietemesina, el declamatorio político desbordadamente barbado se permite anunciar que luchará donde sea necesario, que seguirá sirviendo a México y que no buscará ser candidato presidencial en 2012 (aunque, claro, no cierra la puerta a la posibilidad de que la parte blanquiazul del pueblo se lo pida y él pudiera aceptarlo, aunque no lo hubiera buscado) y que apoyará a quienes sí sean aspirantes de su partido, recorriendo pueblos, haciendo campaña, caballero andante que siempre ha ido contra calderas de viento...

El proyecto armado, es decir, montado, para impedir que el calderonismo siga dañando a la derecha, arrebatándole con artes escenográficas extremas la posibilidad de imponer alguna mediocridad perteneciente a su circulito íntimo como candidato a una derrota anunciada, tiene, sin embargo, fallas evidentes. En primer lugar, la presentación en público del nuevo producto viejo tuvo claros errores de utilería, sobre todo en términos pilosos, e incluso de sobreactuación, excediéndose el veterano actor en la representación de valentías y vitalidad cuando los parlamentos deberían mostrar abatimiento, debilidad y confusión producto de siete largos meses de secuestro a manos de lo que voces oficialistas del salinismo rector han descrito como uno de los grupos guerrilleros más violentos.

Por otra parte, ese mismo órgano informativo oficial del salinismo ha hecho saber en un editorial que los presuntos secuestradores fueron animados por el discurso y las acusaciones constantemente hechas por... Andrés Manuel López Obrador, a quien así se pretende involucrar con el "terrorismo" –como bien lo preparaban los textos misteriosos de los supuestos desaparecedores–, a tal grado que esa sinrazón periodística salada advierte que la polarización adjudicada a AMLO podría generar consecuencias como las que el discurso de Marcos provocó en Mario Aburto. El salinismo asienta en su boletín diario que el dinero cobrado por el caso Diego acabará financiando más secuestros, más terrorismo e incluso el sostenimiento de la "doble vida" de dirigentes. ¡Vaya manera de tender la cama para futuras acometidas mediáticas y eventuales actos de represión! Del montaje de intentos de candidaturas (la caballada está flaca, y barbona) al montaje de provocaciones. Del montaje de comunicados con redacción dedicada a opositores al montaje de las "justificaciones" para desafueros judiciales. La política como testigo protegido. Los Misteriosos Desaparecedores como denunciantes anónimos que activen allanamientos políticos y encarcelamiento de opciones. El comando ChupaBarbas ataca.

Astillas

Pemex y sus comisionistas gerenciales en turno sufren para sostener la tesis del robo de ductos cuando saltan las evidencias de que hay descuido criminal en las redes nacionales... Y, mientras el cártel de Sinaloa anuncia que tomará cartas en el asunto del asesinato de Marisela Escobedo, la madre asesinada por exigir justicia, y que ejecutará al responsable de ese ataque, como para demostrar que el Estado fallido está siendo sustituido por la narcojusticia, ¡hasta mañana, con un capitán del Ejército asesinado en Uruapan!

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juliohdz@jornada.com.mx

Tomado de La Jornada con el permiso de Julio Hernández

"Las dos abuelas"

2010-12-22T09:25:00.000-06:00

Sergio Aguayo Quezada
22 de diciembre 2010

La navidad es propicia para el abordaje de temas poco usuales. Esta semana reflexionaré sobre las formas como se vive el catolicismo, lo haré por medio de las historias de mis abuelas, de Marcial Maciel y de José Álvarez Icaza.

Mis primeros años transcurrieron en el Jalisco cristero y mis abuelas representaron dos versiones del catolicismo. La paterna emulaba al Dios severo, manejaba dictatorialmente al marido, a casi todos sus hijos envió, con vocación o sin ella, al sacerdocio y al convento. Cuando mi padre salió -o lo expulsaron- del seminario vivió una sexualidad desenfrenada mientras se enlodaba como "operador" del sistema. Murió a los 33 años dejando hijos con al menos seis mujeres; convencía a las remisas con bodas oficiadas por algún amigo de parranda disfrazado de cura. También acostumbraba llevarle serenatas a su mamá que sazonaba con sonoras mentadas de madre a los jesuitas y al señor obispo. Su mamá, mi abuela, se desahogaba santiguándose cuando me veía y haciéndome saber que ya estaba condenado por ser hijo del pecado (soy fruto de uno de los matrimonios "patito").

La abuela materna practicaba un catolicismo bondadoso e incluyente. Como sumisa campesina de su época, procreó 18 hijos, de los cuales a ninguno impuso un destino fijo; bastante tenía con mantenerlos cuando al abuelo le dio por irse de bracero estacional. Por ella conocí una iglesia que no discriminaba a los hijos por las condiciones de su nacimiento. Fue de la Orden Tercera Franciscana (laicos) y me inscribió en la cofradía de los Cordígeros (la rama dedicada a los menores de 15 años). Un momento cumbre de mi infancia fue aquella ceremonia religiosa en la cual me entregaron el cordón franciscano que me servía, en mis fantasías infantiles, para lazar y amarrar a la abuela bruja.

La bipolaridad es un rasgo de la Iglesia Católica. Está la que exige obediencia a las jerarquías y resignación y silencio frente a las injusticias porque, hijos míos, a la gloria se llega atravesando un valle de lágrimas. Luego está la iglesia solidaria con los pobres y los desposeídos; la que no discrimina por el origen, el color o la orientación sexual; la que demanda justicia durante la vida terrenal. Es una dicotomía muy común.

El padre Marcial Maciel es la expresión más grotesca y extrema de la iglesia de las impunidades y las arrogancias. Fue un exitoso pederasta bisexual que procreaba hijos a los que, en un arrebato de igualitarismo, también violaba. Adicto a las drogas, construyó una red de complicidades en el Vaticano distribuyendo favores y sobres repletos de dólares. Al mismo tiempo construyó un emporio religioso tan poderoso que fue candidato en vida a los altares. ¡Ay de quienes osaran revelar sus tropelías!

Maciel falleció en 2008 y hace unos días la iglesia le impuso una terrible condena. El pasado 6 de diciembre la Legión de Cristo lo condenó al olvido, una fórmula aplicada por egipcios, romanos, Vaticano y soviéticos a personajes incómodos. El 13 de diciembre Jorge Alcocer recordó, en el programa que conduce Carmen Aristegui para MVS, que la última vez que lo aplicó el Vaticano fue con el Papa Borgia. Varios siglos después renace la damnatio memoriae (condena de la memoria), y ya no se celebrará ni recordará el "bautismo, onomástico, ordenación sacerdotal y muerte" de Marcial Maciel.

El mismo día que se informaba sobre la reclusión de Marcial en las mazmorras de silencio finalizaba el novenario dedicado a José Álvarez Icaza, cuya obra hizo posible la debacle del pederasta. Pepe construyó en silencio una catedral de espiritualidad, congruencia y respeto a la dignidad del otro. Cuando uno revisa sus expedientes en la Dirección Federal de Seguridad es notable la escasa atención que le concedió el régimen al Centro Nacional de Comunicación Social, Cencos, creado en 1964. Consideraban irrelevante y marginal al movimiento moderno de derechos humanos en México, sin darse cuenta del profundo impacto que tendría esa revolución cultural.

Si el p. Maciel (así pide la Legión que se le cite) terminó en el basurero de la historia es porque algunas de sus víctimas tomaron la dolorosa decisión de denunciar y difundir las violaciones a sus derechos cometidas por un pederasta que se justificaba con el Nazareno. La justicia simbólica también se debe a los periodistas que arriesgaron sus carreras difundiendo las tropelías del farsante. Un desenlace inevitable cuando el mundo supo de la herencia de una plaga de curas pederastas.

El nacimiento de Jesús es un momento propicio para las utopías. En esta Navidad un católico hipócrita recibe un castigo simbólico; es tan poco frecuente que se combata la impunidad que debería inscribirse el hecho en los muros del Congreso y la Catedral. También despedimos a Pepe Álvarez Icaza, que al igual que mi abuela materna y tantos otros mantienen con vida el espíritu cristiano original. Sí hay motivos para celebrar.

Colaboró Rodrigo Peña González.

Pongo a su disposición para comentarios, mi página de internet: www.sergioaguayo.org

Sergio Aguayo

Una cita al día 495

2010-12-21T23:05:00.000-06:00

"La necesidad no conoce leyes."

San Agustín (354 - 430) Obispo y filósofo latino.

René Ostos ;)

Secuestro mediático

2010-12-21T22:55:00.000-06:00

(Da clic en la imagen para verla más grande)

Cortesía de: http://www.monerohernandez.com

René Ostos ;)

Cambio

2010-12-21T21:19:00.000-06:00

(Da clic en la imagen para verla más grande)

Más monos del Maestro Patricio por acá

René Ostos ;)

Astillero (20.12.10)

2010-12-21T10:01:00.000-06:00

Misteriosos Aparecedores

Precandidato automático

Purificación televisiva

¿Y Marisela, y San Martín, y...?

Julio Hernández López

Tres etapas del secuestro de Diego Fernández de Cevallos, que duró siete meses y seis días. La primera imagen se difundió por Internet el 20 de mayo pasado; la segunda el 26 de julio –ésta coincidió con la aparición de una carta donde el abogado panista expresaba a su hijo Diego: "No puedo describirte el infierno que vivo. No sé cuánto aguante más", y lo apremiaba a pagar el rescate exigido–, y la tercera fue conocida el 13 de septiembre, cuando los plagiarios anunciaron que al jefe Diego lo habían abandonado su familia y amigos

Fue un arribo escenográfico de consecuencias previstas. Larga barba comprobante de los meses de obligado descuido estético, aunque el cabello no mostraba concordante crecimiento y desaliño; gran cobertura mediática, sobre todo televisiva, para difundir las primeras consideraciones de aquel a quien los reporteros preguntaban, sin respuesta, si buscaría o aceptaría ser candidato presidencial, y el clarísimo enfoque político del discurso del panista ya en libre circulación al que un pasaje de El Quijote parecía servirle de plataforma de lanzamiento hacia nuevos episodios políticos, específicamente la contienda presidencial de 2012.

Diego restituido, recuperado, reciclado. De los Misteriosos Desaparecedores a los misterios de la reaparición. La fraseología de izquierdismo simplista como telón ideal de fondo para adjudicar la ausencia física sietemesina a los peligros para México que constituyen quienes comparten ese manual básico de la inconformidad. Caricaturización de la disidencia, con injertos de posturas de López Obrador y Marcos, entre otros: del Nosotros los pobres y ustedes los ricos al análisis-denuncia parcial y elemental, enderezando las baterías contra izquierdistas y priístas y condenando al mártir del coyotaje de superlujo al paredón de las descalificaciones sumarias en comunicados cuya carga crítica fue arrasada en cuanto los poderosos medios televisivos decidieron purificar a Diego de su denso historial para convertirlo en héroe del momento, en síntesis de virtudes cívicas y ejemplo nacional de lucha contra los muchos males actuales, al extremo en Foro Tv, de Televisa, de proponer movimientos sociales de unidad nacional y firma de pactos sobre seguridad pública con el panista como eje convocante y figura inspiradora.

Diego sin evidencia de traumas posteriores al secuestro ni dificultades para subirse con agilidad al carrusel de la realidad política nacional que cambia con fuerza día a día. Claridad de análisis y contundencia declarativa apenas afectada por problemas de la garganta. Listo para seguir siendo el mismo y continuar en la lucha. Gracias a la Virgen y a Dios. Hombre de fe que perdona. Llamada telefónica con el ocupante de Los Pinos (que ayer pudo haber perdido la capacidad de instalar pieza propia hacia 2012). Ramo de rosas rojas del caballero nuevamente andante para llevarlo a la novia en auto por él conducido. Sus palabras repetidas una y otra vez en las televisoras de programación informativa continua. Entrevista especial con el titular de un programa de Radiofórmula, José Cárdenas, a quien aseguró que diría lo mismo que esa misma noche frente a Joaquín López Dóriga en el noticiario estelar de Televisa, entre otras cosas, que su desaparición física fue motivada por razones económicas, "pero también tuvo una marcadísima connotación política, supuestamente por cuestiones ideológicas". Político con "tranquilidad de conciencia" porque siempre ha luchado "por mis ideales, siempre en Acción Nacional, siempre por México", lo que no "vieron así" los Misteriosos Desaparecedores, pues "ellos me consideraron un enemigo de sus causas".

Diego precandidato aun cuando él no lo quisiera y aun cuando ésa fuese una consecuencia no deseada por quienes prepararon su misteriosa desaparición. Es, ya, el paladín de la lucha de la sociedad mexicana contra la delincuencia desbordada. ¿Quién mejor que él para enfrentar con mano dura, discurso firme y experiencia propia lo que los mexicanos padecen hoy? Diego no es ni será más el litigante que se ha beneficiado del tráfico de influencias para ganarle millonarios pleitos al propio Estado, ni el personaje que desde el Senado o en los arreglos con Los Pinos salinistas fue montando una red de intereses en el Poder Judicial y en el aparato de procuración de justicia que acabó beneficiando a su propio bufete y a su propia cartera de clientes de elite que han saqueado al país desde sus trajes de etiqueta, sus cuellos blancos. Hoy, ya, Diego ha sido liberado de esas culpas gracias a la magia televisiva, al periodismo acrítico y convenenciero, a la desmemoria nacional y a los planes políticos que necesitan "estabilizar" las elecciones de 2012 mediante contendientes "confiables", "civilizados", que sean capaces de dejarse ganar unos comicios, como lo hizo Fernández de Cevallos frente a Ernesto Zedillo en 1994, o aceptar el amable arbitraje del Señor de las Cunas por él mecidas, el también liberado y reaparecido Carlos Salinas de Gortari a quien mucho alegraría jugar en la próxima contienda con cartas propias, cercanas, influenciables o negociables. ¿Qué tal un 2012 con el favorito Peña Nieto como apuesta principal, con Diego como opción secundaria que en dado caso sea capaz de "aceptar" desenlaces que le fueran desfavorables y con un Marcelo movido por el antiguo compañero de armas salinas, Manuel Camacho? Dieciseis años atrás fue el llamado "error de diciembre" y ayer, caprichoso como puede ser el calendario, Salinas podría haber celebrado su acierto de diciembre.

El espectáculo del nacimiento de un precandidato anunciado desplazó oportunamente cuando menos tres temas causantes de irritación y preocupación nacionales. Marisela Escobedo fue sepultada mediáticamente, flor periodística de unos cuantos días, asesinado uno de sus cuñados, incendiada la maderería de quien fue su pareja y necesitados de protección sus hijos a los que el Estado cuida con la misma contundencia retórica instantánea que a la madre denunciante y luego ejecutada. En San Martín Texmelucan los directivos de Petróleos Mexicanos pelean con la realidad para culpar a misteriosos saqueadores de provocar explosiones y eludir culpas oficiales. Y en Tamaulipas la escandalosa fuga de más de 150 presos es burocráticamente atenuada con la consignación de celadores. Y, mientras el sacerdote Alejandro Solalinde es amenazado en Ixtepec, Oaxaca, por mafias traficantes de migrantes y autoridades que son cómplices (en http://bit.ly/hxZffN puede leerse una entrevista con él), ¡hasta mañana, en este cierre de diciembre negro!

Fax: 5605-2099 •
juliohdz@jornada.com.mx

Tomado de La Jornada con el permiso de Julio Hernández